Короткое описание: Еще одна работа в стиле постапокалипсиса.
По деревянной стене бежала мелкая паутинка трещин. В центре комнатушки стоял небольшой стол, на котором лежала россыпь патронов. Неподалеку была старая тумбочка, покрытая пылью, на ней догорал огарок свечи, он едва тлел и давал совсем немного света, но старику, лежащему на железной, скрипящей от старости кровати этого было достаточно. Он читал что-то из классики, и эта книга, наверное, была единственной вещью в этом доме, которая не казалась старой и не могла поведать о своих молодых годах. Даже карабин, сверкавший после недавней чистки, не казался, так сказать, молодым. Старик задул свечу и пробормотал: - Спокойной ночи – обращаясь к портрету, висящему на стене. Портрет изображал молодого статного человека в военной форме – Было бы неплохо если бы кто-нибудь ответил “спи спокойно Тирк”, жаль что некому. – Старик заснул. Лучи утреннего солнца лениво осветили комнату. Старик перевернулся с боку на бок и встал с постели. Скрипнула дверь и добротные кожаные сапоги застучали по ступеням. Тирк подошел к бочке и умылся ледяной водой. Влага стекала по его изъеденному морщинами лицу, с проседью бороды. Его дом стоял практически на обрыве. Ветер теребил древние занавески. Дом хоть и стоял продуваемый всеми ветрами, но за минувшие годы лишь слегка покосился. Старик вернулся в дом, порылся в пыльной тумбочке, достал кошелек, повесил ружье на плечо. Кинул в карман в карман несколько патронов, которые приятно лязгнули в кармане. - Не скучайте тут без меня – сказал он, на прощанье, выходя из дома. Летний денёк навевал хорошее настроение, солнце грело старые кости и Тирк весело напевая отправился в город, до которого был добрый десяток километров. Он прошел мимо покрывшейся ржавчиной колючей проволоки, которая означала границу его владений. Не стоит думать, что старик был скрытным и негостеприимным человеком или того хуже отшельником. У прохода висела табличка “Добро Пожаловать”, а проволоку он повесил пару месяцев назад, когда началась так называемая эпидемия зомби. Старику не нравилось это название, оно казалось излишне научным что-ли, хотя он не знал, как по другому можно назвать мертвецов разгуливающих, где ни попадя. На полпути Тирку встретился один из них. Он запутался в густо растущих кустах и протяжно с хрипотцой стонал. “Похоже, он лежит здесь не первый день” - подумал старик. На солнце мертвец начал гнить и от него изрядно попахивало. Тирк остановился размышляя, стоит ли тратить патроны на бедолагу. Тем временем зомби его заметил и потянул к нему свою лапу. Старик сплюнул и пошел дальше, оставив мертвеца гнить на солнышке. Тропинка еще немного попетляла и вывела старика к городу. Небольшой городок представлял собой жалкое зрелище: разбитые стекла, выбитые двери, покосившиеся и кое-где упавшие фонарные столбы, пустые машины, в общем, никаких признаков жизни. Больше всего Тирку не нравились пятна крови на стенах и он радовался, что не застал разгул «эпидемии». Когда старик впервые пришел в город после её начала, он так и кипел мертвецами. Сейчас их количество поубавилось, но они всё же по прежнему встречались представители. Старик держал ухо востро. По пути в магазин ему встретился только один зомби, которого он снял метким выстрелом в голову. Вошел в магазин, взял тележку и пошёл по рядам. Вокруг стоял ужасный запах протухшего мяса и прокисшего молока. Тележка понемногу наполнялась. Тирк остановился у шкафчика с вином, повертел в руках несколько бутылок, одну поставил себе. Касса, естественно, пустовала, поэтому Тирку пришлось самому считать, оплачивать и брать сдачу. Когда он уже собирался уходить, у двери послышались шорохи. Старик передернул затвор и стал ждать секунду за секундой. Подождав немного, решил, что ему показалось. - Мертвяки не умеют прятаться – пробормотал он и стал складывать продукты в сумку. Он почти закончил, когда дверь отворилась и в магазин вошел парень лет девятнадцати, одетый в военный камуфляж. На спине красовались лямки туристического рюкзака. А дуло его пистолета смотрело на Тирка. Он молча стоял в проходе. - Мальчик. – Сказал старик с улыбкой – Ты хоть знаешь с какой стороны он стреляет? - Я не мальчик! Что ты тут делаешь? - Живу – Тирк ухмыльнулся – а что-то не так? - Как тебя зовут? – Парень нервничал, и в этом его выдавала дергающаяся рука. - Тирк, а тебя? И опусти свой пистолет, я в тебя стрелять не собираюсь. - Меф. Парень опустил пистолет, немного подумав убрал его в кобуру. Старик был рад встрече, он собрал сумку накинул её на плечи. Он повернулся и спрсил: - Ну что, так и будешь стоять? – парень стоял не зная, что сказать, а Тирк подошел поближе не замолкая – Ты откуда взялся? - Мы с братом идем в Габерд, там карантинная зона. - А где брат?- старик с парнем уже вышли из магазина и щурили глаза на солнце. Но Мефу не довелось ответить на этот вопрос. Из-за угла вышел мужчина с автоматом на перевес. Он, так же как и его брат, был одет в камуфляж, на лице красовалась щетина, а в зубах тлела сигарета. Он спросил, обращаясь к брату: - Кто этот человек? - Тирк, он был в магазине. – Парень повернулся к старику – это мой брат, Арк. -Приятно познакомиться – старик кивнул, он был счастлив встрече с живыми людьми. - Мне тоже – Арк бросил сигарету и раздавил её ногой – Пошли Меф. Тирк посмотрел на измученный вид мальчишек, на их грязные ботинки, мешки под глазами. - Стойте – сказал он – Оставайтесь на ночлег. - Спасибо дед, но нам нужно идти – ответил Арк. - Пойдете завтра с утра – Тирк настаивал на своем – Думается мне, что Габард никуда не денется. Меф молящими глазами смотрел на брата, и в этом взгляде чувствовались все тяготы перенесенные им за последние дни. - Извини, старик – бросил Арк Его ответ очень расстроил Тирка. Они начали удаляться. - Эх… - выдохнул он. В подавленном настроении он поплелся домой. По дороге старик размышлял о деревьях. Казалось, только они жили как прежде. Зеленые островки жизни в мире, отравленном смертью. Тирк очень скучал по щебетанию птиц, напоминавшему ему весну, по шуму ребятни, играющей на природе и даже по шуму машин, который раньше на дух не переносил. За несколько метров до кустов, где запутался мертвец, старик остановился и прислушался. Тишина. “Проклятье, нужно было ему сразу всадить пулю в лоб.” - подумал он, но подкравшись к кустам, обнаружил, что кто-то уже сделал за него всю работу. На камнях неподалеку сидели его недавние знакомые. - Закрой свою пасть, я говорил, не нужно идти за этим сумасшедшим. Сколько мы уже потратили времени? Час, два? Так еще и этот – Арк указал на мертвеца – чуть не цапнул тебя. - Говорю тебе, он пошел сюда – Меф был подавлен. Тирк показался из кустов. - Что? Передумали? – спросил он запыхавшимся голосом. - Это все брат. - Коротко ответил Арк – далеко до твоего дома шагать? Они пошли вместе. По дороге Меф не затыкался ни на секунду. Он рассказывал о их беспечной жизни до заражения, о их трудном пути в Габард. - Скажи старик. – Обратился Меф –А зачем ты оставил деньги в кассе? - За продукты нужно платить, что тут непонятного? - Кому? Продавец, да и хозяин, мне думается, мертвецами бродят. - Я не хочу, чтобы меня считали мародером, когда всё вернется на круги своя. - Ты в этом так уверен? – Впервые за всю дорогу заговорил Арк. - Да, а почему бы и нет. В ответ Арк хмыкнул и остальной путь они провели в молчании. Когда путники подошли к дому, солнце клонилось к закату, а его блики играли на окнах. Этого места эпидемия не коснулась, и оно продолжало жить своей прежней жизнью, ни в чем не нуждаясь, ни к кому не стремясь и ничего не желая. Старик усадил гостей за стол, открыл вино и разлил по кружкам, извиняясь за отсутствие более подходящей посуды. Разговор не вязался и Трик свалил все на усталость путников. Встав из-за стола, Арк спросил: - Зачем ты живешь старик? Повисло молчание. - Знаешь Арк – Тирк по доброму улыбнулся, как умеют только старые люди –Мне нравиться смотреть как встает солнце. - Понятно – Арк стоял и тупо смотрел в пол. – Где тут можно прилечь? Старик постелил им на полу, пожелал спокойной ночи и вышел из дома. Он сел на скамью и стал смотреть на звезды. Немного позже к нему подсел Меф. - Прости моего брата – сказал он – Тот считает, что у жизни кончился смысл, и теперь мы уже мало чем отличаемся от зомби. - Возможно, он и прав. Они помолчали еще немного, а потом Меф спросил: -Скажи, Тирк, а у тебя есть мечта? Вернуть все на места, жить с семьей, или… - Нет, сынок. Я… - Старик задумался. – Я корову хочу. - Где же ты её возьмешь? - Не знаю. - Странный ты старик – Сказал Меф и вернулся в дом. - Просто я хочу жить как жил – Выдохнул Тирк. Наутро они ушли. Меф благодарил старика, а Арк даже не попрощался. Тирк глядел в спину двум удаляющимся фигурам. Природа радовала глаз своим летним настроением, и все вроде бы шло своим чередом, но это только здесь. Старик вернулся в дом и закурил трубку. Дом перестал казаться родным, а стал каким-то грязным, подумал Тирк. Потом он взял свой карабин и вышел во двор. - Сегодня не ждите - сказал старик. И ушел.
Прочитал, забыл. Автор – графоман. Вы вообще пробовали перечитать? Или сразу писали в поле добавления произведения? Рассказ словно написан на коленке. Изначально, я надеялся на что-то путное, вроде «Сын звездного человека», но надежды на этом сайте, как известно, не сбываются. Ради чего обычно пишется постапокалипсис. Не для того, чтобы показать нам новый мир, нет. А с исследовательской целью: узнать и понять, как будут вести себя различные люди после конца света. Через определенный промежуток времени. 10 лет, 100 лет и т.д. Например, тот же «Сын звездного человека» Андрэ Нортона повествует о юноше, который родом из отдаленной деревни. Задача нового общества - сохранить как можно больше знаний ушедшей цивилизации. Люди, которые специально этим занимаются, зовутся звездными людьми. Собственно об этом и книга. А что тут? Имеем трех блеклых героев, с кучкой заготовленных фраз, ни разу не соответствующих их характеру и сложившемуся положению. Они говорят в угоду автору, а не ради себя. Хемингуэй говорил, что герои должны быть живыми людьми, а не карикатурой с них. Насчет идеи не совсем ясно. Не понятно, есть ли она? Вроде рассказывается о судьбе героев в новом мире, что с ними стало, что они переживают, хоть и криво, но… А в чем идея? Ну рассказали, ну, ушел дед помирать, и что? Я лично ничего для себя нового не вынес. Разве что ощущение, словно местами вместо героев говорит капитан Очевидность. А это плохо. Идея здесь проста, как валенок: «любите людей, любите солнце, любите жизнь, какой бы она не была». Даже не идея, а некое утверждение, приказ, замаскированный автором под прозу. Это его личное мнение, его мировоззрение, к которому он призывает всех остальных. Вы где-нибудь в качественной прозе видели подобное? Этого там нет. По крайней мере, я не встречал. В хорошей прозе ставится какая-то проблема или вопрос и смакуется со всех сторон, но ответа нам на нее никто не дает! Великодушный автор может показать, как делать не надо, это максимум, предоставляя читателю возможность учиться на ошибках его героев. Но он никогда не даст ответы на вопросы жизни и вселенной. Тот же Хемингуэй обходился вообще без рассуждений, передавая все через тщательно проработанные образы. Эти образы не обычные метафоры про солнце и деревья (как тут), они гораздо глубже. Это могут быть целые главы романа, сами герои, их действия и слова, все подчинено великой Идее. Плюс к выше сказанному, небольшой бонус-уточнение, идея должна быть нетривиальна. Например, мне понравилась в одной дуэли проблема, поставленная автором: что, если обычному молодому парню, такому же, как мы сами, выпадет великая судьба, и целый народ возложит неясные надежды на его плечи? Так и получился небольшой проникновенный рассказ о том, как это повлияло на парня, и о чем он на самом деле мечтал. Примерно так и строится более-менее качественная проза. Все что выше – субъективно. Дело автора и только его, прислушаться или нет. Рассказ мне не понравился еще и тем, что ничем не выделяется на фоне остального постапокалипсиса, да и вообще всей прозы этого сайта. Даже «Метро 2033» не превзошел.
Интересно Читается легко. В таком стиле не откажусь и книгу толстого переплета почитать. главное, что мертвец в начале истории показан не, как "супер-силач". И даже ему плохо. Или это такие кусты ))
Готовьтесь, это не последняя горькая пилюля. 1.Старик был рад встрече, он собрал сумку накинул её на плечи. 2. старик кивнул, он был счастлив встрече с живыми людьми. 3. Его ответ очень расстроил Тирка. Объединила предложения в одну группу, потому что здесь вы называете эмоции, но их не показываете: через мимику, жесты, позу. Кстати, что за сумка такая, которую можно "накинуть на плечи"? Тирк подошел поближе не замолкая Глагол совершенного вида, деепричастие - несовершенного. И почему "не замолкая"? Он ведь ждал ответа мальчика. Но Мефу не довелось ответить на этот вопрос. Скончался на месте? на лице красовалась щетина, Это вы так иронизируете? Тирк посмотрел на измученный вид мальчишек На лица все-таки. И двумя строками выше вы называли старшего мужчиной. Неувязочка. на их грязные ботинки, мешки под глазами Убирайте ботинки. Герои ведь не в дворянском собрании, правда? А рядом с мешками это вообще забавно звучит. Его ответ очень расстроил Тирка. Они начали удаляться. Во-первых, поменяйте предложения местами, во-вторых, начали и не удалились? "Они ушли". Просто и со вкусом. - Что? Передумали? – спросил он запыхавшимся голосом. Почему запыхавшимся? Сидел в кустах, особо не напрягался. По дороге Меф не затыкался ни на секунду. К чему жаргон? Меф благодарил старика, а Арк даже не попрощался. Опять несовпадение видов. Тирк глядел в спину двум удаляющимся фигурам. Природа радовала глаз своим летним настроением, и все вроде бы шло своим чередом, но это только здесь. Никакой логической связи. И перестаньте уже тыкать тем, что эпидемия этого места не коснулась. Дом перестал казаться родным, а стал каким-то грязным Вот этого вообще не поняла. Чем уж его так гости осквернили. Насчет диалогов с AlexOlld не соглашусь. Может, немного киношные, но вполне читабельные. Короче, переписывайте рассказ заново. Удачи вам в этом нелегком деле.
"Неподалеку была старая тумбочка, покрытая пылью, на ней догорал огарок свечи, он едва тлел и давал совсем немного света, но старику, лежащему на железной, скрипящей от старости кровати этого было достаточно." разбейте, и люди к вам потянутся. "Он читал что-то из классики, и эта книга, наверное, была единственной вещью" как я могу в это поверить, если автор сам не знает? "не казался, так сказать, молодым" железно, а еще, так сказать, молодой шкаф, молодой диван... "Портрет изображал молодого статного человека в военной форме" Изобразить может мим, остальное додумываем сами. "Влага стекала" ну как-то не очень. "Дом хоть и стоял продуваемый всеми ветрами, но за минувшие годы лишь слегка покосился." В огороде бузина, а в Киеве дядька. "Кинул в карман в карман несколько патронов, которые приятно лязгнули в кармане" дайте оскара! "вошел парень лет девятнадцати,"а как отличить лет девятнадцати от семнадцати или двадцати одного? "Старик был рад встрече, он собрал сумку накинул её на плечи. Он повернулся и спрсил" мозг начинает кипеть. Диалоги мертворожденные. Короче бодяга полнейшая! На будущее - после написания перечитать. Будет не лишне.
А чего необычного-то? "Обитель зла ...255". Только Милы Иовович не хватает. Шучу я так. Идея понравилась - жить ради самой жизни; жить, веруя. Если я правильно поняла, конечно. Я не знаю, куда вы в конце старика отправили: на неравный бой с зомби, или в карантинную зону, или за коровой. Мне это и неважно. Мне важно, что он живет, потому что солнце встает, и платит в пустом магазине, потому что верит. А теперь от лирики к жесткой критике. Первый абзац - описание декораций. Сравните с "На дне", например. Старик перевернулся с боку на бок и встал с постели. Скрипнула дверь и добротные кожаные сапоги застучали по ступеням. Вот что такое постапокалипсис. Голый старик в ковбойских сапогах. Влага стекала по его изъеденному морщинами лицу, с проседью бороды. Обычно борода бывает с проседью, а здесь кто? Сейчас их количество поубавилось, но они всё же по прежнему встречались представители. Переведите. Вокруг стоял ужасный запах протухшего мяса и прокисшего молока. Тележка понемногу наполнялась. Как же он это все ел? в магазин вошел парень лет девятнадцати, одетый в военный камуфляж. На спине красовались лямки туристического рюкзака. Задом наперед заходил? А дуло его пистолета смотрело на Тирка. Он молча стоял в проходе. Кто он? Вариантов три: мальчик, Тирк, пистолет. Парень нервничал, и в этом его выдавала дергающаяся рука. Как-то криволапо. "Тирк заметил, как дрожит его рука" и то лучше. Уморилась. Продолжу завтра.
0
Читается легко. 
