Хрущевки Степень критики: Пишите, что считаете нужным - мне интересно любое мнение
Короткое описание: Материал и так довольно краток, оформленного сюжета и сложных отношений между персонажами нет. Просто небольшая зарисовочка.
Значительная часть России и стран бывшего Советского Союза застроена однотипными хрущевками и брежневками. Огромные районы состоят из этих не представляющих никакой архитектурной ценности домов. У них одинаковая планировка, одинаковые дворики, машины примерно одних и тех же марок стоят напротив подъездов. Даже бабушки, сидящие на лавочках, все, словно под копирку – начиная от одежды, заканчивая темами для разговоров. Но это только на первый взгляд. Те, кто живут в подобных дворах всю жизнь, либо большую ее часть, обратят внимание, что на проспекте Ленина заборчик вокруг клумбы красный, на улице Карла Маркса – зеленый, а на переулке Машиностроительном его вовсе нет, так как там район не очень хороший, и местные алкоголики давно сдали все на металлолом. К таким людям отношусь и я. Нет, не к местным алкоголикам, которые хватаются за любую железку, торчащую откуда бы то ни было, дабы выручить за нее заветную, горячо любимую бутылку горячительного. Я – простой студент, все детство которого прошло на переулке Машиностроительный, который, по иронии, находится вблизи машиностроительного завода. Заброшенного. Мы с другом, который сейчас сидит рядом со мной с сигаретой и пивом в руках, очень любили там лазить, пока однажды не наткнулись на кучку наркоманов. Они были не рады нас видеть. История не из приятных, но вполне классических для того времени. Впрочем, не удивлюсь, если на том заводе до сих пор обитают подобные личности. Мы любим вспоминать детство. Это, пожалуй, было самое светлое время нашей жизни. Да, люди тогда жили бедно, и наши семьи не исключение. Мы чувствовали, как наши родители страдают, что не могут дать нам всего, чего хотели бы дать, но нас это не сильно волновало. В детстве мало о чем беспокоишься – у тебя есть хороший друг, родители, своя комната и теплая кровать в ней. Тогда ты видел смысл в каждой мелочи, в каждой минуте, в каждом своем действии. Иногда кажется, что именно в детстве был именно ты – настоящий ты, в своем первозданном обличие. Но что-то в один момент сломалось – и этот прекрасный в своей наивности и мечтательности человек так и остался бегать по гаражам и сражаться на палках, словно на мечах, со своим другом. - Уже восемь вечера. Может, домой пойдем? - А тебе пора? - Даже не знаю, если честно. Думал выучить что-то сегодня. Но мне неохота. - Тогда еще посидим. Во многих окнах уже горит свет. Люди вернулись с работы, сели за стол. Каждый делится событиями, произошедшими за день. Незначительными, пусть. Но им приятно рассказать своим родным о том, как начальник пролил кофе на себя и прочее в таком духе. Некоторых дома ждет домашний питомец. Некоторых – бутылка и стакан. Кто-то из них доволен таким раскладом, а кто-то не особо. - Завтра идешь в универ? - Не знаю. Вряд ли. Не хочу тратить время на это. - А на что хочешь? - Не знаю. - И я не знаю. - Мне кажется, что мы с тобой вообще ничего не знаем. - Тебе не кажется. И мы не одни такие. Никто в этом мире ничего не знает. - Думаешь? - Хочу в это верить. – С усмешкой сказал мой друг, затягиваясь сигаретным дымом. - Если ты веришь, то и я попробую.
0
