Недавно, возвращаясь домой, я нашел в почтовом ящике конверт без адресов. Внутри было письмо написанное неровным, неразборчивым подчерком и зелеными чернилами. До сих пор я не могу понять что это значит. В общем смотрите сами.
"Я расскажу тебе о страхе. Он всегда со мной. Я боюсь всего. это называется панафобия, кажется... ... может тебе будет смешно. А мне не до смеха … ... это как затянувшийся кошмар... я устал... понимаешь, дело не в конкретных вещах, дело во мне, это рождается изнутри. Никакой патологии. Наверное... у меня слишком богатая фантазия, я додумываю то чего нет и не может быть. Ассоциации, страхи, неизвестность, всё это смешивается в комок, а потом взрывается как пузырь из жвачки... прости сбился... боюсь жевачки, липкая эластичная, боюсь, что она растянется, поглотит и станет мной, заберёт мою жизнь... хотя, что забирать - недожизнь. так вот.. объясню до конца... этот пузырь взрывается и ошмётки летят во все стороны, облепляя предметы, значения, пространство, всё живое, неживое и то, что не существует. Эти куски растут, искривляются и превращают предметы в монстров, в кошмары. Они хватают меня щупальцами и сжимают, пока мозг не затрещит. А потом тишина. Мертвая. Время замирает, и миллионы мыслей мечутся в голове сплошным потоком. И ни одной невозможно поймать. Кто-то сказал, что за секунду до смерти ты вспоминаешь всю жизнь, и люди верят. Готов поспорить, что за секунду до смерти твоя голова взрывается совершенно разными мыслями. Хотя если кроме своей жизни ты ничего не видел, тогда, наверное, так и случается. В глазах мутнеет и лишь тело само тащит меня оттуда, из этой пропасти, когда кончается воздух в легких. Я давлюсь вдохом, сердце бьет изнутри с такой силой, что шатает как землетрясением. А потом я очухиваюсь на земле, с мокрыми... извини за подробности... с мокрыми штанами. Мимо сторонятся прохожие. Отводят взгляды, кто-то с раздражением, кто-то брезгливо, а кто-то откровенно смеётся и снимает на телефон. В моих обносках я наверняка смотрюсь не лучше бомжа. Протертое дедовское пальто, выцветшие джинсы мне малы и разношенные башмаки. Я не могу даже в магазин зайти!...Огромное помещение, гигантская ловушка, как желудок голодного зверя. Каждый день туда заходят тысячи людей и платят деньги, чтобы выйти без ущерба для тщеславия.. Одежда: куртки без ног, штаны без тел. На улицах в куртки завернуты люди целиком... но когда я смотрю на них в магазине мне кажется, вот сейчас одна распахнется и на пол вывалится чье-то отсеченное и обескровленное туловище, совершенно бледное и холодное... В последний раз, когда я пытался купить себе одежду, меня стошнило прямо на туфли какой-то женщине. Через минуту я оказался на полу, потом подбежала охрана, оттащила от меня разъяренного мужа той женщины..наверное, это был муж.. потом они вышвырнули меня из магазина. Со словами: "Долбаные, наркоманы!", толкнули прямо в сугроб. Я тогда отделался синяком и зубом. Бывало и хуже. Боли я не боюсь, она приводит меня в чувства. Я перестаю думать о страхах. Боль помогает мне нащупать реальность. И я, чувствуя близость паники, колю себя булавкой, если успеваю достать из кармана. Иногда помогает. Как видишь к боли у меня особое отношение. Впрочем, как и с больницами. Знаю, никто их не любит, но это больше из-за царящей там атмосферы, ни одного здорового человека, тут любому станет не по себе… но это не то… Однажды я сильно заболел, жар, слабость. Я пил таблетки. Температура давала о себе знать, у меня случился бред. Когда я готовился проглотить таблетку, я будто увидел себя чужими глазами. Я смотрел на свое изможденное тело со стороны, вокруг клубился серый туман с черными прожилками. И только маленькая таблетка ярко светилась белым в моей руке. Свет пульсировал и таблетка росла. Она становилась больше и теряла плотность, таблетка превращалась в белое облако, отгонявшее туман. Потом облако стало размером с меня и приняло форму… не человека. Это был монстр, идеально белый с круглыми бледно зелёными глазами и тремя руками. Он открыл свою пасть, я увидел иглы вместо зубов, множество игл. Двумя руками, с хирургическими инструментами вместо пальцев, он открыл мой рот и оперевшись о язык третьей (похожей на человеческую руку) залетел в моё горло как джин в лампу. Это случилось одновременно с тем, как я проглотил таблетку. Наблюдая со стороны, я не мог это остановить. Я чувствовал, что он залез в мой организм, чтобы питаться моей болезнью. Я начал терять сознание и в голове мелькнула одна мысль: « А что если болезни ему будет мало?». Я проснулся совершенно разбитым, как просыпаются после ночи полной кошмаров, но температуры уже не было, оставалась только легкая слабость, болезнь ушла. Я понимал - это бред больного рассудка. Но с тех пор всё что связано с медициной вызывало в моей памяти образ монстра с бледно зелёными глазами. Ты сейчас думаешь, что я слабый и ничтожный человек. И вероятно ты прав. Но спроси себя, готов ли ты каждый день смотреть в глаза своим страхам, когда они в каждом предмете, или бежишь, даже когда страх только один? Моя жизнь, как прогулка по минному полю, никогда не знаешь, что разбудит монстров. Но я все-таки иду, живу и жду, когда это всё закончится. Но я устал... Хотя ты знаешь есть вещь, которой я никогда не боялся.. Я не боюсь ножей. Когда я смотрю на лезвие я будто вижу ответ на давно мучающий меня вопрос, и от этого во мне просыпается сильное и странное чувство. Оно очень похоже на страх, но страх направленый не во вне... это боязнь самого себя...
P.S. Спасибо тебе. За терпение и интерес. Мне становиться проще жить дальше, если я чувствую себя, хоть на пару чужих взглядов менее одиноким."
"неразборчивым подчерком и зелеными чернилами." - то есть часть была неровным почерком, а часть зелеными чернилами?)))
Жуть. Просто жуть. Вместо того, чтобы обратить внимание на человеческое горе, вы занимаетесь самолюбованием строчки, подбора слова - эмоций нет, есть механика перечисления, есть работа перебора. И вроде бы много моментов которые должны быть высокоэмоциональными, но они не верные, они не берут за удушу, они не цепляют, да и много их без меры. Поначалу пытаешься поймать настрой, пойти следом, а потом надоеддает.
Я под впечатлением от вашего рассказа... ...вы сумели удержать внимание... с первых букв до последних. Все выдержано в одной стилистике. Поздравляю ,... а Последние строки: "Я не боюсь ножей. Когда я смотрю на лезвие я будто вижу ответ на давно мучающий меня вопрос, и от этого во мне просыпается сильное и странное чувство. Оно очень похоже на страх, но страх направленый не во вне... это боязнь самого себя..." Главное, чтобы фобия не вылилась в диагноз и уголовное преступление. Боязнь всего - свойственна каждому, в большей мере или в меньшей... Спасибо.
Потрясающе. Действительно, хорошее произведение. Для прочтения мне хватило всего нескольких минут, но при этом я отчётливо представлял всё, что написано. Не могу сказать, что был прям уж "эмоциональный взрыв", но интерес-таки возник с первых строчек.
Растерянность,беспокойство,ужас...Вот какие чувства я пережила,прочитав Ваше произведение.Какие же мы жестокие!Как мы можем жить спокойно,когда на свете СУЩЕСТВУЮТ(не живут,именно существуют)такие беспомощные люди?!И дочитав рассказ до конца,я понимаю,что возможно,этот человек сильнее нас раз в сто,а мы,оказавшись на его месте,не смогли бы так существовать и взяли бы в руки лезвие... "Мне становится проще жить дальше,если я чувствую себя,хоть на пару чужих взглядов менее одиноким."-это предложение просто убивает...Он так одинок...Чтобы обратить на себя внимание,ему нужно описывать,как ему трудно ЗДЕСЬ жить,как трудно выживать...Это берёт за душу. Так же мне понравилось то,как этот человек видит людей в магазинах: "Туда заходят тысячи людей и платят деньги,чтобы выйти без ущерба для тщеславия".Такие люди правда есть.И,слава Господу,что я не вхожу в их число.Для них,выйти из магазина без покупки,значит унизить себя,своё самоуважение.Я не понимаю таких людей. То,как этот человек приводит себя в реальность,тоже поражает.Его идея "булавка в кармане" придаёт ему больше живости,он становится более реальным(как для читателя). И это только часть того,что меня потрясло в Вашем произведении.Сейчас,мне странно поверить в то,что этого человека нет на самом деле.Такое чувство,что он живой. Но некоторые предложения,некоторые фразы всё же недотягивают до реальности,к которой Вы так стремитесь.Например: "Они хватают меня щупальцами и сжимают,пока мозг не затрещит."Мне непонятно это выражение,что значит "мозг затрещит"?Я,конечно,ни разу не присутствовала при таких зверских действиях,но всё же мозг,как мне кажется,трещать не может.Черепная коробка,может быть,но мозг...Сомневаюсь. "...вот сейчас одна распахнётся и на пол вывалится чьё-то отсечённое и обескровленное туловище,без крови,совершенно бледное ихолодное."В предложении Вы и так говорите о том,что тело обескровленно,зачем добавлять,что оно без крови?Читатели и так поймут,что зрелище ужасное... Дорогой Автор,Вы молодец.Но маленькие недостатки всё же присутствуют.Постарайтесь их больше не допускать.
Спасибо! Особенно приятно, что вы заметили главную черту характера героя, что это на самом деле человек с сильной волей. Насчет замечаний, это да, буду внимательней. Но в предложении когда мозг трещит - это не столько звук, сколько ощущение самого героя. Он не слышит треска, но чувствует будто что-то внутри вот вот сломается. Всё это описывать я не хотел, потому что пропала бы динамика в этом моменте. так что пришлось ограничиться , возможно не самым подходящим словом. Именно поэтому трещит не череп, а мозг. хотя наверное лучше было бы написать Трещит сознание.
Чтож ...... было интересно! Я, конесно, впервые слыху о такой болезни. Я очень сочувствую вашему герою, ведь такая жизнь - это действительно мучения! Причём, адские. Мне понравилось.
0
