- Они готовы умереть за тебя…

- Я хочу, чтобы они жили, а не умирали за меня…. Они душат меня своей любовью со всей ее силой так, что перекрывает горло и кружиться голова от удушья. Я не хочу этого. Я не хочу это чувствовать.

- Вы не хотите чувствовать, что любимы?! А для чего вы тогда живете?

- Когда-то, я решила, что буду жить ради них. Я живу для того, чтобы жили они.

- Чтобы жили… Просто существовали вы хотели сказать? Человек создан для любви. Если человек не любит, он не живет.

- Твоя теорема оспорима. Хотя я была бы рада думать, как ты… но я не могу. Потому что, следуя твоим словам, я не живу.

- А разве вы не любите? А как же ваше отношение к ним… нельзя ли его назвать более подходящим словом, чем любовь? Вы оберегаете, помогаете…

- Тим определил мое отношение, как сострадание, сопереживание и содействие. По-моему очень точное определение.

- Но разве все это не составляющие любви? Любовь многогранна!

- Любовь - обобщающее слово. Но в истинном ее проявлении – между двумя людьми… Во мне отсутствует хотя бы возможность это чувствовать. Я не могу безоглядно и иррационально быть с кем-то, как, например, ты – превратиться в подслеповатого котенка. Мой разум перекрывает все чувства даже такое взрывное и дикое, как страсть… И вот, ковыляет моя душонка, оперевшись на верный костыль…

- По-моему, вы только убедили себя в том, что не можете любить. Что это гордость, высокомерие? Или наоборот вы считаете себя недостойной любви? Недостойной для того, чтобы любили вас душой и телом… Не отвечаете..., а ведь я прав и это отрицание только из-за того, что вы сами не любите себя. Вы не любите, когда вам делают комплименты, на любую похвалу в вашу сторону вы отвечает колкостью. Да даже картины вы позволяете с себя не потому что вам нравится свое изображение, а из-за того, что вы не хотите обижать художника. Что случилось с вами? Из-за чего такая неприязнь к себе самой. В чем вы себя вините?... Да я так и думал. Всему причина чувство вины. Она не позволяет вам полюбить себя и поэтому других. Избавьтесь от этого чувства, и у вас за спиной вырастут белые крылья, вместо отторгающих самих себя перепончатых крыльев ненависти.

- Никогда… я никогда не прощу себя.