В двух частях.
***
Когда женщине плохо, она может поплакать. Мужик - напиться. Бывает и наоборот.
А мне не просто плохо. Мне никак. Это еще хуже.
Поплакав и напившись, сижу на облупленном подоконнике тухлого подъезда. В ожидании. Той самой пресловутой мысли. Да, да. О самоубийстве.
За стеклом глухая стена осеннего дождя. Сигаретки стреляет мокрый бродяга. Я затягиваюсь ментоловым дымом, пускаю сизые кольца. Скучаю с наслаждением.
Проблема – не могу мечтать. Совсем.
За меня мечтают предки. Раз уж самой не дано. В три года они мечтали мне купить велосипед, в десять - пианино, в двадцать два - диплом, в двадцать пять - квартиру. Все свои мечты они осуществили. Теперь я должна им зятя и внуков.
В моем существовании смысла нет. Ни на грамм. Прекратить то, в чем нет смысла, вполне логично. Но самоубийство – это конкретная цель. О нем необходимо какое-то время помечтать. Полюбить идею. Для меня все это невозможно. Лень.
На улице быстро темнеет. Многоглазое черное чудовище с тупой ухмылкой ждет зрелища. Да, да. Моего прыжка к нему в пасть. Все как обычно: декорация меняется, а тоскливая пустота остается.
Вижу силуэт. В доме напротив. На подоконнике тоже кто-то тоскует. Женщина. Волосы длинные. Ой, она меня видит! Машет рукой.
Отворачиваюсь. Закуриваю новую.
- Надо здоровье беречь.
Голос раздался неожиданно. Я вздрагиваю и поворачиваюсь к лестнице. Силуэт пришел. Девчонка какая-то. Еще несколько секунд соображаю. В ужасе начинаю медленно сползать с окна. Что-то знакомое в голосе. И фигуре. Это же Я! Голос мой. Волосы, голова, ноги. Все мое. Там стою Я! Но нет. Стоп. Я же тут.
Инстинктивно хлопаю себя по джинсам, майке. Зачем-то щупаю лоб. Роняю на пол пачку с последними двумя сигаретами. Поднимаю. Снова роняю.
- Да не дергайся так, - произносит силуэт.
- Ты кто?? – я слегка заикаюсь.
- Ну, хватит в обморок падать. Все нормально. Я – это ты, – моя копия в плаще процокала каблуками по лестницной клетке и подняла пачку от сигарет, - только в будущем.
- А я вообразила, что ты тайная сестра-близнец. Как в мыльных операх.
- Ха-ха. Нет. Я – это ты. Только через три года. Понимаешь?
- Не очень.
Закуривает одну из двух последних. Я смотрю на ее отражение в темном стекле. И думаю, зря я так надралась кьянти, достаточно было поистерить немного и все. И с курением пора завязывать. Иначе мысль о самоубийстве потеряет смысл. Я просто сделаю это медленно, через фильтр!
0
