За окном кричат и веселятся дети, ездят машины. Там словно другой мир. Мир радости и веселья, беззаботности и счастья. По ту сторону окна. С моей стороны все иначе: горы грязной посуды возвышаются над раковиной и столом. Остатки еды, обертки, упаковки и пакеты застилают все свободные поверхности. Я лежу на диване, закутавшись в теплый плед, хотя за окном лето. Депрессия и творческая хандра разъедают меня словно коррозия и ржавчина металл. В голове пусто, вакуум. Как будто кто-то вытащил оттуда все мысли и накачал густого, как кисель, отвращения к себе и собственной бездарности. Над дверью красным огоньком озорно подмигивает мне электрический счетчик. Ток бежит по проводам, наполняя дома жизнью, светом и энергией. Часы на стене мерным тиканьем отсчитывают секунды, минуты и часы. Я лежу, тупо уставившись в потолок. На полу рядом со мной стоит открытый ноутбук. Курсор моргает на середине недописанной страницы. Название и два абзаца бесполезной чепухи. Дописывать нет никакого желания. Вдохновение ушло, просочилось сквозь щели в окнах на улицу. Туда, где беззаботные дети радуются жизни. Изредка звонит, лежащий на столе в груде мусора, мобильный. Подниматься и смотреть - кто там нет никакого желания. Чувство обреченности буквально обволакивает мою небольшую квартирку-студию. Кто я? Очередной бездарный графоман, сподобившийся на два-три рассказа, пару эссе и одну повесть, которую не то, что показать кому, стыдно прочесть самому себе вслух. Внутри все более и более осознанно звучит желание удалить все наброски с ноутбука, сжечь все рукописи и навсегда забыть о своих жалких потугах написать что-то стоящее. Время неумолимо мчится вперед. За окном постепенно темнеет, в домах напротив люди зажигают лампы. Многие и многие сотни и тысячи людей нашедших свою нишу в жизни. Банкиры и инженеры, политики и телеведущие, заводские рабочие и водители. Все эти люди, вечером возвращаются домой и, щелкая выключателем, озаряют свои квартиры ярким светом. Они прожили день не зря и теперь имеют право на заслуженный отдых. В моей квартире по-прежнему темно. Телефон больше не звонит. В голове нет ни одной мысли. За стенкой сосед включил музыку. Я бездарен, бездарен и еще раз бездарен. Перечитываю написанное ранее – полнейшая чушь. Как я только мог, как посмел подумать, что эта отрыжка моего воспаленного сознания может понравиться читателям. Я накрываюсь пледом с головой. Закрываю глаза. Тихо и спокойно. В голове проносится чувство жалости к самому себе. Хочется, чтобы появился добрый волшебник и убедил меня в том, что я пишу не зря. Хочется найти опять точку опоры, зацепится за что-то и писать дальше. Постепенно я улетаю куда-то далеко. Мне снится, что я попал на презентацию своей книги. Уже пятой по счету. Я великий писатель. Книги мои разлетаются с прилавков, не успев на них попасть. Сюжет моих произведений захватывает дух. Я становлюсь в один ряд с классиками. А самое главное то, как легко мне писать. Слова мощным потоком изливаются на бумагу, складываясь в предложения и превращаясь в осмысленный текст. Нет ни хандры, ни депрессии только бумага, ручка и поток моего сознания, с легкостью извергающий Литературу. Я просыпаюсь на середине написания шестой книги. За окном все так же темно. Часы показывают полтретьего ночи. Экран монитора все так же светится на полу, да и курсор со своего места на середине страницы так и не сдвинулся. Сполоснув лицо холодной водой, я включаю свет, задергиваю шторы и ставлю на колени свой старый потрепанный ноутбук. На миг выключаю реальность, погружаясь, ныряя с головой в свой мир. И вот я уже вместе с героями переживаю тяготы и невзгоды, совершаю поступки и влюбляюсь, дерусь на дуэлях и лечу в космос. Сразу становится легко. Ведь я не здесь, не в квартире, заваленной хламом и мусором, я скачу по прериям на коне, я спасаю прекрасную златовласую девушку из лап разбойников, я отрубаю голову дракону и освобождаю город от его ига. Курсор уже не на середине страницы он бежит, перемещаясь слева направо стремясь быстрее перескочить дальше на следующую страницу. Герои начинают жить своей жизнью. Они сходят со страницы и ходят рядом со мной по комнате. За окном медленно светает, но я этого не вижу. Ведь я сейчас крадущийся в ночи японский наемник, нанятый убить наместника. Если вы глянете со стороны, то я выгляжу, как и раньше. Человек в замусоленной футболке со старым ноутбуком на коленях. Но в глазах появилось осмысленное выражение, появилась мысль. Пальцы лихорадочно стучат по клавиатуре, заполняя пустые страницы текстом. И я уже и забыл, что еще несколько часов назад вот так же в этой же комнате я хотел уничтожить все свое творчество и считал себя абсолютно бездарным.
Собственно, все сказано еще до меня. Да, тошнит. А вот посуда не мытая дополняет тот банальный образ что Вы лепили. Если бы её не было я был бы крайне возмущен!
Максимальная, так максимальная. Возможно, я буду тем самым волшебником, который убедит Вас, что Вы пишите не зря. На Вашем произведении удобно учиться как не нужно писать. Спасибо. Вроде на первый взгляд, все нормально, но если приглядеться...
Цитата
Мир радости и веселья, беззаботности и счастья
Зачем это масло масляное? Или вот:
Цитата
хандра разъедают меня словно коррозия и ржавчина металл
"коррозия и ржавчина" это как "рыба и селедка".
Цитата
горы грязной посуды
это банально и неинтересно
Цитата
Я лежу на диване, закутавшись в теплый плед, хотя за окном лето
диван и тепый - это мусор, без этих слов гораздо лучше. "Я лежу, закутавшись в плед, хотя за окном лето"
И это только первый абзац.
От сюжета ничего не ждал, поэтому не разочаровался.
За ухтыжбожемойсколько лет своего графоманства я так и не выполнил этот обязательный пункт: написать о том, как же я страдаю, когда муза уходит, какой я безвольный, апатичный, вялый, никуданегодный писатель. И сколько бы ни попадались мне такие писульки, всегда автор в засаленной футболке, всегда ноутбук потрепан, его пальцы все так же лихорадочно стучат, а его герои материализуются в воздухе стараниями воображения. И все так же тянет блевать от этого. Спасибо.
0
