смотрю в зеркало на фальшивое нарисованное лицо. это не я. кто это?
вбиваю гвозди в свои запястья. чувствую, как ржавый металл проникает глубоко под кожу.
когда я уходила, я сказала тебе: "можешь винить меня, если так тебе будет легче". кто ж знал, что я буду винить себя тысячу тысяч лет. мои вены кровоточат.
знойный летний полдень. в воздухе пахнет паленой плотью. обед подгорел. как в тот день, когда я впервые готовила тебе. тогда ты засмеялся и спросил: "ты хочешь накормить меня этим пеплом?"
сегодня я ем подгоревшую свинину, твои грустные глаза смотрят на меня с фотографии на полочке в изголовье кровати.
о, как печально *зевок* а нельзя ли, что ли, добавить индивидуальности таким вот клишированным творениям? для меня ваше отличается от тысяч лишь "кровоточащими венами". есть в этом что-то от мокрого водопровода и деревянного леса.
0
