Писательница Степень критики: Любое мнение приветствуется
Короткое описание: Пробую писать в новом стиле. Это первая зарисовочка, поэтому выводы делайте соответствующие. Ничего гениального не ждите. Интересно узнать общее впечатление, от прочтения сего рассказа)) Мне лично кажется, что диалог персонажа с самим собой не слишком удался.
Ветер печально подхватил шёлковый шарф…и… И…
Да, какая к чёрту разница – шёлковый или не шёлковый шарф?
Ветер печально подхватил шарф…
Ветер печально – уже смешно, да? Печальный ветер! Ну, просто бред!
Писательница с ненавистью утопила сигарету в пепельнице. Которую надо бы вытряхнуть, кстати. И вообще, не пора ли ложиться спать?
Ветер подхватил шёлковый шарф… тьфу, она ведь уже без «шёлкового» писать хотела! Ветер… да и кому, вообще, какое дело до шарфа? И до ветра!
Разве что тем предприимчивым малым, которые поустанавливали в полях громадные вертушки, на мельницы похожие. Они ловят ветер, для того, чтобы электричество было. Или как там они вообще работают?
А какая тебе разница, писательница? Ну, вот с какой такой радости ты вдруг вертушками этими заинтересовалась? А? На науку потянуло? Не поверю ни за что!
Женщина тяжело поднялась из кресла. Прошла, громко шлёпая тапочками по полу, к окну.
Да, писательница, не придёт к тебе этой ночью вдохновение, не ворвётся в это вот самое окошко. Не шибанёт по носу пальцем, чтобы осенила гениальная идея.
Уже две недели она не может придумать даже первой строчки для своего нового романа! Даже стыдно становится перед самой собой. Куда же подевался твой задор, а? Куда?
Куда? Я тебе скажу куда! Туда же, куда и этот засранец укатил! Ну и… и фиг с ним.
А ведь он её и впрямь полюбил, писательница. А вот ты его так и не полюбила за все годы. Просто скучно было, просто одиноко.
Вот заведу себе морскую свинку…
И на здоровье! Только бы не ревела ты, писательница, когда твоя морская свинка сдохнет оттого, что ты её неделю не кормила. А так, заводи!
Она резко дёрнула плечом, и отвернулась от окна. Что в него пялиться-то? Не телевизор ведь, картинка не меняется. Будто фотография. Даже людей не было.
Разумеется! Кто же в такое время по улицам разгуливает? Маньяки разве что…
Женщина поморщилась, потёрла висок, каким-то порывистым жестом отдёрнула руку. И опять нервно передёрнула плечами. Всё наперекосяк. Абсолютно всё. И роман этот ещё…
Роман? Да он-то тут при чём? Нашла, на что спихнуть все свои проблемы!
Она просто так устала. Разве нельзя было этого понять? Вот понадобилось же истерики устраивать, сцены. Спасибо, конечно, она театр любит, но не прямо у себя в квартире!
Ой, ну мне-то хоть не ври! Ничего он тебе не устраивал, писательница! Сказал всё как есть, и укатил. А ты дура набитая, раз кое-чего важного не заметила.
Женщина вышла в коридор, и мельком глянула в зеркало. Было темно. И своё отражение показалось ей каким-то непривычно другим. Женщина показала ему язык, смутилась собственному поступку, и быстро прошлёпала на кухню.
И чего же она такого не заметила? Может того, что он был весь бледный от ярости?
Вот идиотка! Разве от ярости он когда-нибудь бледнел? Столько лет с ним живёшь, столько лет!!! А до сих пор не знаешь, что бледнеет он только когда боится, или…
Когда врёт! Она ликующе вскинула брови. Да неужели?
Писательница достала из холодильника бутылку с минералкой, и принялась жадно глотать газированную воду. В носу щипало, из глаз чуть ли не полились слёзы.
Конечно, он врал! И как ты не заметила-то? Не любит он её, не любит! Да и никакой «её» не существует!!!
Она не могла себе даже представить, что такое счастье возможно!
В прихожей тихо прошуршала дверь. Женщина развернулась в маленькой кухне, облокотилась о косяк, всё ещё прижимая к себе минералку. Так холодно, что отпускать совсем не хотелось. - Зай, прости, я больше не буду обижаться на то, что ты занята своим романом…
Писательница, и всё-таки ты дура… Поверишь ему сейчас. Во-во, уже обниматься полез. Эх, а морская свинка, может, и не сдохла бы…
0
