Боль. Степень критики: Мягкая, жесткая, главное аргументированная.
Короткое описание: Маленькая зарисовка из жизни спортивной гимнастки, школьницы. ПЫСЫ: название до жути банальное, знаю.
Боль. Пот, который застилает глаза. Вечно порванные связки. Ноги все в крови. А что? Это просто слова - ты их никогда не поймешь. Их никогда не поймет тот, кто сам на себя этого не испытал. И, кажется, так легко об этом судить - просто элементарно. Ведь человек так устроен: то, чего он сам не пережил, не испытал, он не боится толком, или всегда считает, что именно с ним это не случится, что он найдет выход из ситуации. А зря. Горло засохло настолько, что ты не можешь сглотнуть. Лужица пота увеличивается с каждой секундой. Нога неудачно подвернулась на бревне - легкий щелчок, и ты уже валяешься на полу, схватившись за ногу. А тренер всего лишь качает головой, говорит - заново. Встаешь, стиснув зубы. Губа уже давно в крови - ты прикусывала ее столько раз, что каждый раз, когда ты ее касаешься, начинает идти кровь. То привычное состояние, близкое к обмороку - когда ты не чувствуешь ног под собой, голова кружится, а нога болит настолько, что ты не можешь сделать ни шагу. Но ты преодолеваешь порог человеческих возможностей - гордо, подняв голову, идешь. Идешь к бревну. Ненавистному бревну. Любимому бревну. Руки от слабости уже трясутся, как, впрочем, и все тело, когда ты на него залезаешь. Из ноги идет кровь. Но на это уже никто не обращает внимание - на тренировке это настолько привычное явление, что никто даже не думает об этом. Спина прямая - руки наверх. И началось. Ты мимолетом отмечаешь - двести семьдесят четвертый раз. Мало. Нужно сделать семьсот сегодня. Завтра уже восемьсот, но это завтра. Ты живешь сегодняшним днем. Нога болит адски, настолько, что ты не чувствуешь себя. На бревне ты не знаешь, куда приземляешься - делаешь все по наитию. Прошло два часа. Ты не можешь валяться на полу и пить. Бутылки отбирают. Ты привычно переодеваешься, накидываешь кофточку и выходишь на улицу. Холодный осенний вечер. Все тело жутко ноет и болит - но это уже так привычно, что это стало образом жизни. Ты стискиваешь зубы и начинаешь получать удовольствие, от этой жуткой боли, адской боли, немыслимой настолько, что когда ты закрываешь глаза, ты ничего не чувствуешь - только вечное напряжение. Ты сама выбрала этот образ жизни. А осенняя холодная ночь смотрит на тебя холодно и невозмутимо. В воздухе нет напряжения - оно есть в тебе, его уже не убрать. И этот резкий контраст как будто пробивает в тебе дыру. Ты стала невесомой, ты стала другой. Этот вечер не изменил что-то, ты не изменилась - просто ты почувствовала эту ночь, она прошла сквозь тебя. А с губы привычно стекает струйка крови - ты закусила губу, чтобы не вскрикнуть от удивления.
Нескончаемый поток высказывания личного опыта. Это не литература, потому что не структурированно и незакончено. Поймите правильно, я не говорю о смысле, не опровергаю ни слова сказанного вами. Но оболочка этих слов ни на что не годна. Нет смысла, нет идеи, просто эмоции для дневника.
Нету отличительной черты для таких "узких" зарисовок. А именно - стиля повествования рассказчика. К кому он обращается?К гимнастке? Тогда где присущий и понятный им "жаргон"?Все здесь зациклено на боли и на адском труде, тот, который до мозолей, но это лишь одно из. Почему именно гимнастика? Можно о любом спортсмене такое написать. Не раскрыли именно это. Отсюда получилось, что зарисовка раз за разом, в каждом абзаце, крутится вокруг боли и крови и усталости, которую человек превозмогает. А почему? Нет ответа. Потому что надо, потому что сама выбрала такой путь? С психологической стороны нет ничего, а перед глазами только стоит эта вечная кровь из губы. Если хотели этого добиться - добились.
В тексте сплошные: и, а, ты, что. Слишком много для одного кусочка текста. Создалось впечатление, что ГГ мазохист. Тащится от боли и вкуса крови. Бррр!
0
