Ах, кентавры здесь играли в тишине, И резвились, и качались при луне, И на Огуз поднимались в табуне, И остались сном и сказкою во мне.
Ах, как с удалью топтали вы ковыль, Мчались гордо, по шляхам вздымая пыль, И умчались! То ли небыль, то ли быль, Словно тина, словно в реках бывших ил.
Почему же, – попытайтесь объяснить, – На земле вам этой нужно было быть – Столь похожи на людей и лошадей! – Старой сказкой, древним мифом без затей?
Как тарпаны, древней вольностью горды. Растворились по степи ваши следы. Я брожу по тихой осени в полях. Эх, увидеть бы кентавров в табунах...
Их в хомут, как нашу волю, не запрячь. Шар земной для них – футбольный, круглый мяч, Млечный путь – седой Чумацкий древний шлях, Душ их пастбища – в небесных ковылях.
Стих-таки пышет кентаврами. Спасибо, автор, за этот стих. Огромное человеческое спасибо. Потому что вдруг появился лишний повод перечитать Бродского. Кстати, перечитывание Бродского, как известно, докучи снимает острые приступы графомании. Советую. --- Они выбегают из будущего и, прокричав "напрасно!", тотчас в него возвращаются; вы слышите их чечетку. (с)
0
