Молодой Писатель один за другим бросал в мусорную корзину скомканные листы своего творчества. Оно казалось неживым, недостойным его таланта. Не было вдохновения и того чувства свободного полета над миром фантазий, который так нравился его читателям.

Каждая следующая попытка создать яркий характер произведения оказывалась в той же корзине. Он вкладывал в это всю душу, пытаясь передать словами биение собственного сердца, а получалась какая-то барабанная дробь.

Пустота и чувство безысходности заполняли собой его сознание, его комнату, его день, который уже спешил стать вечером. Откинувшись на спинку кресла, Писатель закрыл глаза. Ему хотелось раствориться в звуках летнего дождя за окном, в вечерних сумерках комнаты, чтобы стать таким же легким как окружающий воздух с едва уловимым ароматом мятного чая.

Время превратилось в забвение, мысли – в образы… Туман миражей рисует силуэт белого ангела. Его звенящий голос касается сердца.

- Оставь сомнения! Поверь в себя! Позови свою Музу!

- Музу? – недоверчиво переспросил Писатель. – У меня нет Музы.

- Тогда, возьми мою, только не останавливайся!

- Твою?! – Писатель на секунду задумался, и грустно улыбнулся. – Муза Ангела должна быть у Ангела.

Ангел тоже улыбнулся, и в комнате стало невероятно светло.

- Поверь, Муза всегда с тем, кому нужнее!

- Как мне ее узнать? – Писатель осторожно поднялся с кресла. Трудно было справиться с желанием попробовать на ощупь это теплое сияние. Но едва он сделал первый шаг, как видение исчезло, оставив за собой лишь мерцание ярких солнечных бликов на окне. Хотя дождь и закончился, все же на дворе был вечер, и присутствие солнечных лучей удивляло даже писательское воображение.

Янтарное свечение, играя яркими вспышками, приобретает реальные черты молодой женщины…

Загадочная и слегка романтичная незнакомка сидит на подоконнике в коротком летнем сарафане, длинные рыжие волосы закреплены на затылке простым карандашом, а на курносом носике – россыпь золотых веснушек. Зеленые глаза, лукаво прищурившись, смотрят на Писателя. В ее руках он замечает сборник стихов Анны Ахматовой. Время от времени янтарная красавица ласково, словно гладит лицо любимого мужчины, перелистывает пожелтевшие страницы. Остановившись на одной из них, она едва заметно шевелит губами, пробуя на вкус понравившиеся строчки. Довольная улыбка прячется в ямочках на ее щеках…

***

Муза, как Любовь – она «нечаянно нагрянет, когда ее совсем не ждешь». А когда умоляешь ее о помощи и обещаешь всяческие «жертвы» - она хитро улыбается тебе, оставляет яркий шлейф из надежд, и... спешит к новому таланту.