Сборная солянка Степень критики: Как посчитаете нужным
Короткое описание: В этой миниатюре Вашему вниманию представлены отрывки фраз, выдержки из рассказов и просто мои мысли, так и не ставшие чем-то большим.
Если бы люди знали, зачем и почему любят друг друга, то несчастной любви бы не было.
Он играл музыку счастья. Её ноты лились бесконечным утончённым звуком, перекликающимся с солнечными зайчиками на стенах, что танцевали в такт музыке. Лучи света шли откуда-то изнутри, распространяясь, рассеиваясь и заполняя собою холодное, пустое пространство.
Укромный уголок в лесу защищал от посторонних глаз, давая возможность остаться наедине со своими мыслями и насладиться монологом. Что порой так необходимо запутавшейся душе.
Мелодия сердца вновь заиграет, когда придёт время… А пока только тишина и пустота властвуют в нём, забирая в темноту осколки надежды. И вера тонкой дымкой растаяла всё в той же непроглядной мгле…
Чёрный кофе. Короткая юбка. Ярко накрашенные ресницы. Бледные губы и ровный цвет лица. Задорная улыбка, и прячет взгляд с грустинкой, вдыхая запах табака.
Обрывки мыслей летают по комнате. В душе - горечь. Её привкус на дёснах. В колонках играет транс, но душа больше не танцует под него. Она замерла. В коме. Без сбоев. Стоп истерикам. Пустота. Пустота – это тоже эмоция. Первобытная. Самая сильная эмоция, как бы парадоксально это не звучало. Именно пустота пребывает с нами с самого рождения и всю жизнь. Она никуда не уходит, не заменяется другими эмоциями. Пустота всегда в укромном уголке сердца, готовая в любой момент выйти из тени и заменить собой все остальные чувства.
Он ехал по оживлённому шоссе; с неба падали крупицы снега, переливаясь в свете фонарей. Довольно часто их сносило порывами ветра и приклеивало к лобовому стеклу, где щётки безжалостно счищали белые хлопья. По радио сказали, что температура упала до минус тридцати, а ему было тепло. Нет, не от печки в машине, а где-то внутри. И даже колонки хрипели от счастья…
Я вижу в кровь разбитые руки. Как – будто ими беспощадно кого-то били. Смущает лишь то, что это женские руки. С тонкими пальчиками, с обломанными на нескольких пальцах ногтями с потрескавшимся маникюром, в трещинах которого засохла кровь, с разбитыми костяшками. Эти руки дрожат от усталости? Или, может, их обладательница окутана пронизывающим до дрожи страхом? Руки опустошённо висят вдоль тела словно мягкие веревки. Лишь кисти импульсивно то сжимаются в кулаки, то разжимаются…
Поздним летним вечером Софья сидела на деревянных холодных ступенях дачного домика, обжигая руки о чашку с горячим молоком. Впереди её взора раскинулись могущественные многовековые деревья, а позади – милые дачные домики, странно пустующие в такую прекрасную погоду, подходящую как раз для дачных барбекю.
Серое осеннее утро. Листья в парке уже не радуют своей пестротой и золотом. Люди спешат по своим делам. Учёба-работа-больницы-банки. Серые здания проносятся мимо со скоростью около 60 км/ч. Транспорт устало скрипя едет по дорогам.
Моё детство – это фильм «Терминатор», мотоциклы и кока-кола.
Иногда всё настолько хорошо, что невольно ждёшь подвоха. Как-то непривычно, странно…
Хорошо, что вы не знаете меня настоящую, иначе бы вы мне не поверили.
Одиночество? Да. В нём есть сила, но она даётся лишь тем, кто пройдёт и выдержит все испытания, осознает свою независимость от общества и непоколебимость собственного мнения.
Я слышала, как голоса умирающих людей сливаются в один протяжный, тоскливый вой и летят стаей куда-то за сизые облака, унося с собой печаль и горечь потери.
Проснувшись, я не смогла вспомнить, что мне снилось, но чувство было нехорошее. Где-то внутри неприятно тянуло. Это чувство, к сожалению, осталось на весь день и сопровождало меня в транспорте, на улице, дома, на работе, в библиотеке.
В голове возник образ, как огромный комбайн, собранный из телевизора, компьютера и мобильных девайсов, скрепленный интернетом, перемалывает на мелкие кусочки книги, картины, скульптуры и всю духовную жизнь человечества, его культуру и многовековое наследие.
Холодный воздух обжигает горло, ветер бьёт в лицо. Один переулок промелькнул. Второй, третий, поворот… ты бежишь. Бежишь от эмоций, от слёз, от боли, от него. Бежишь, спотыкаясь и плача. Поворот, ещё, проскочила между двумя припаркованными машинами, прыжок через низкую ограду… Ты в парке. Резко остановилась. Тяжело дыша, прислонилась к дереву и прикрыла глаза, восстанавливая дыхание.
Читая эти короткие отрывки, почему-то вспомнил это "Последний человек на Земле сидел в комнате в полном одиночестве. Раздался стук в дверь..." Не знаю, почему я привел этот самый короткий страшный рассказ в пример. Наверное потому что Ваши отрывки хоть и коротки, но они так хорошо заканчиваются, что в продолжении не нуждаются. Так много смысла в нескольких строчках. Снимаю шляпу перед Вами!
Да я просто необходим 4райтерс, как голос рассудка, голос потребителя в конце концов. То что ты пишешь, годится для твиттера. Извини конечно, но это твиттер.
Так я и не говорю, что то произведение. Я знаю, что это отрывки, цитаты, статусы, если угодно, но как и написано ранее, может из одной фразы в итоге вырасти рассказ. Вот мне и стало интересно, как воспримут эти зарисовки.
Мелодия сердца вновь заиграет, когда придёт время… А пока только тишина и пустота властвуют в нём, забирая в темноту осколки надежды. И вера тонкой дымкой растаяла всё в той же непроглядной мгле…
Хочу процитировать Автора: "Иногда всё настолько хорошо, что невольно ждёшь подвоха". Но подвоха не оказалось. Не обрывки фраз, не случайные выдержки из рассказов, а маленькие, но полноценные, весомые произведения. Афоризмы. Музыка слов. Некоторые настолько поэтичны, что читались, как стихи. Спасибо.
0
