Неумелые броски фекалиями в душного человека из географических ебеней, который попал в "литературный кружок" (того же города, откуда завистник, написавший сей опус) и начал учить молодёжь, "как правильно слагать стихи". 

Под покровом ночи я строчу в тишине вирши и глубокомысленные зарисовки, сдобренные многоточиями. О судьбинушке России-матушки. О месте Творца в пищевой цепочке. Что же ещё написать: может быть, фанфик по Папиным дочкам? Не-е, это всё несерьёзно. Дурость, харам! Творчество – это про возвышенное, а не про хуйню по сериалам. Так поступают лишь графоманы. Лишённые пламени бездари. Я же – поцелованный в пупок Избранник. Стреляю своими коротышами из рифмообреза.

Так вот, я – знатный игрок буквами. Марадона от мира их соединений в слова. На кубке мира по писательству я съел не то, что шавку. Я уделал Льва. Толстого. По количеству воды на квадратный миллиметр страницы. Океан, полный жизни, выдал судьям на-гора. Вот только почему-то все меня отметили, как «полнейшего бездаря». Что бы они понимали. Плебеи, уроды. Всё куплено, это факт. Мой гекзаметр ещё встанет вам в горле колом. А пока пойду покорять интернет-пространство. В частности, территории литературных форумов.

Полез к неизведанным племенам, что подземку литературную застолбили. Балуются литдуэлями, устраивают турниры. То, что надо. Ворвусь к ним и раскидаю за предназначение и Музы жаркий шёпот. Вот только почему-то в первой же баталии мне зарядили в глотку гладкий шомпол. Снаряд, пошитый белым стихом, словно чёрту святая вода. Вызвал ожоги тонких струн, спровоцировал бомбёжку дна. Злобу от поражения направил на листы блокнота, стараясь желчью ноги не забрызгать. Вот только всё равно написанное пахнет так себе - не буду попусту простынки мызгать. Ну ладно, скрещивать словесные мечи, было, как минимум, недальновидно. Полез во вкладку «Тексты и рецензии», там и найду я свою ниву.

Первый рассказ залетел на ура, комменты плодятся, что твои кролики. Вот только почему-то в них лишь негатив - конструктива ни толики. Ну, какой уж там конструктив, вы о чём вообще? Я - непризнанный Гений с большой буквы Гэ. Но на ветках обсуждений только плоды сравнения со Славой Сэ. Бездарным графоманом, что марает бумагу только так. Я же - Творец, каждое предложение пишу, будто это мои последние слова. Хапнув лая дилетантов, закрываю интернеты. Пришёл черёд цветастых снов, в них нет досадных инцидентов.

***

Стою такой праздничный, нарядный. Перед глазами восхищённые лица. Втираю свои вирши, мол «поэты не нужны», в их строфах плещется водица. Не то, что я - несущийся по лезвию Судьбы. Блуждающий по закоулкам строк пёс-поводырь. Так вот, стих льётся медовухой, оседая в умах аудитории. Горло - горнило, сердце горит и дымит, что трупы в крематории. И вот она, последняя строчка. Звенящая тишина. А затем овации. Я провернул забавный трюк, свершив поэзией акт дефлорации. Посеял семя идей и тем доволен. Стоп, что это за звон и почему всё меркнет? Доколе?!

***

Звон будильника нагло вырвал из царства Морфея. Как можно поступать так со стихотворцем-корифеем? Но ничего...

От сна сего я испытал мощнейшую поллюцию. Проснувшись, в пятнах увидал я творческую конституцию.