|
|
|
Мрачная сказка в дуэли №418.
|
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 797
Замечания : 0%
Дуэль №418 - Вигрина, Териона и Гросса. жанр: мрачная сказка (фэнтези) объём: свободный сроки: ровно неделя (продлено до 22-го августа вкл.) Тема: "Хрустальные ульи наблюдают за мной"  Удачи, ребята!
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 1847
Замечания : 0%
Суровый Гор. Незаконченный эпос.
Предисловие: сказка получилась не мрачная, скорее циничная, извращенная, с примесью черного юмора. А вот автор – мрачный. Благодарю за прочтение.
Давным-давно, посреди заснеженных гор, в сокрытой от посторонних проходимцев деревне, родился мальчик, который ни разу за свою жизнь не заплакал. Как только он вылез из утробы матери, ребенка шлепнули по попе, что бы он ожил, ибо думали не плачет – значит и не дышит, но ребенок дышал, и в первый же день успел выбить ногой счастливому отцу зуб.
- Матильда, Варвар растет у нас! – обрадовался папка, не зная, какое зло он породил.
Первый год жизни радовал батьку сынишка знатно: научился не только ходить и бегать, а и меч в руки хватать. А к двум годам, он не только радовать, но и удивлять всех начал. Сынишка управлялся с мечом как знатный воин, хоть и был размером с треть батьки. Как ни странно, первая эмоция ребенка была гневом, а первое слово: «Гррр!». Среди варваров оно означало что-то типа «умри» или «алый цветок», а может быть и ничего не означало вовсе, главное что Гора понимали все. К трем годам, юный мальчишка, зрелищно стал таким как соседняя семилетняя ребятня.
- Растет наш мальчик не по годам, а по сезонам! – думала мать, и напрасно думала, ибо Гор рос по мере роста его воинских навыков.
А пределом удивления папки был момент, когда Гор, со словами «Гррр!» подошел к ленивому, с белой бородой, воину и помахал перед ним мечом.
- Дуэль говоришь? – переспросил воин, злостно глядя на мальчишку.
- Грр. – ответил Гор.
- Ну тоди, так тому и бить! – ответила детина, доставая тяжеленную секиру из-за головы.
- Грр! – вновь вскрикнул Гор и отрубил воину голову. Густая жидкость, сочившаяся из шеи и головы, окрасила кое-где белый, а кое-где желтый снег знаменем будущего варвара. Этот день, запомнился всем воинам селения, и они стали относиться к тренировкам более уважительно. Каждый день, выделяя время только на еду, утехи с женщинами и сон, совершенствовали своё мастерство.
В семь лет, в горы забрел надоедливый путник-бард. Он пел песни, ведал людям о геройствах и о мире. Посматривал за суровыми горными женщинами и извращенно мечтал переспать с каждой из них. Однажды, бард столкнулся с Гором, и пытаясь завести с ним беседу, в ответ слышал лишь только «Гррр!». Как не пытался путник разговорить парнишку, ему всё равно не удавалось.
- Глупый ты, ребенок! – сказал он Гору и вмиг лишился своей головы.
- Гор, Гор, Гор… - твердили односельчане. – Гор - суров! Так и прозвали парня Суровый Гор.
Вскоре Гор в совершенстве обучился не только владению оружием, но и новому слову. К десяти годам Суровому Гору стало скучно убивать всяких слабаков, и он вызвал на бой одного из одиннадцати элитных воинов селища.
- Ты думаешь, можешь сравниться со мной, мальчик? – говорил первый. – Знаешь, что главное в деле воина?
- Убивать! – ответил Гор.
- Нет, мальчик, главное сила! – воин продемонстрировал мальчику свои, размером с человеческую голову, бицепсы и резким движением достал двуручный меч из-за спины, а после сделал выпад в сторону парня и лишился головы.
- Гррр! Убивать! – повторил Гор и, немного удовлетворив свою потребность, пошел домой.
На следующий месяц Суровый Гор вызвал второго из элиты.
- То была падаль, - сказал, указывая в сторону могильной плиты первого воина, второй, - которая не знала, как управляться с мечом.
- Грр. – внимательно выслушав элиту, согласился Гор.
- Дитя Матильды, скажи, что главное в воинском ремесле? – спросил второй.
- Убивать!
- Нет, дитя Матильды. Главное – мастерство воина! – одним движением воин достал одноручный клинок из ножен и порезал Гору щеку, но парень так и не сдвинулся с места. – А ты Суров, дитя Матильды!
- Гррр! – ответил Гор, повторив движения второго, но более быстро и точно. – Убивать! – промолвил он, поднимая очередную голову из земли.
И третий месяц выдался схожим.
- Иди домой, ребятня! – ответил пожилой воин.
- Грр! – сказал Гор, указывая на две могильные плиты, что немного присыпало снегом.
- Ну ладно, ребятня! Ты сам напросился. В нашем же деле – главное завалить! – сказал воин и набросился на Гора.
- Убивать! – ответил Гор, перерезав все кишки старику.
И четвертый месяц не отличался от трех прежних.
- Ловкость! – сказал воин, жонглируя тремя кинжалами одновременно.
- Грр! – ответил Суровый Гор и перерубил парня, когда тот собирался словить очередной кинжал.
Так и продолжалось всё, пока в селище не закончились элитные воины.
Гору, тому что Суровый, вскоре должно было исполниться одиннадцать лет. И в честь праздника родители позвали в свой шатер владыку деревни – здорового мускулистого, прошедшего множество войн и битв, варвара, которого Гор вскоре вызвал на бой.
- Грр!
- Эх, малыш, не гоже убивать тебя в столь юном возрасте. Тебе бы опыта набраться и стал бы величайшем воином!
- Убивать! – сказал Гор и снес одним ударом полголовы.
- Согласен, это главное! – ответил владыка и повалился на землю, вываливая мозги и белую жидкость на снег.
С этого момента, Суровый Гор стал правителем селения и так начались его трудные будни.
- Овец накорми!
- Лошадей напои!
- Сеном запасись!
- Молока надои!
Повторялось день у день. И психанул Гор, да явил миру своего заместителя на роль владыки – какого-то заросшего, лохматого и вонючего деда, который и перднуть-то не усравшись не мог.
- Грррр! – обращаясь к матери и отцу, заявил юный правитель.
- И как же ты сам-то проживешь, сынушка?
- Матильда?! – упрекнул ей батька. – Это Варвар! Он не пропадет!
Так и начались великие путешествия Сурового Гора по Земле.
2
Первые три дня, шел Гор по тропам, никуда не сворачивая, ничего ни ев, ничего не пив. На четвертый день, он услышал странное рычание, исходившее из его желудка. Голоден, подумал Гор и свернул в первый, попавшийся на глаза, лес. Шел он по лесу, и встречалась ему по пути всякая хищная тварь: сначала стая волков, желающая его сожрать, а после и бурый медведь, жаждущий крови. Ох и наелся же Гор. Вышел он с леса и набрел на странное поселение, огражденное частоколом. Да еще и с парой смотровых башен. А люди-то загляденье, каждый с топором, мечом, кинжалами или копьями. Веселье, подумал Гор, отрубив пару колод одним взмахом меча.
Все жители застыли с озверевшими красными рожами, ожидая на приказ своего вождя.
- Мы, - величественно и продолговато сказала он, - Галлы!
- Грр! – ответил Гор, и не став дожидаться, когда вождь снова выговорит своё «Мы» отрубил ему голову. – Убивать! – крикнул Гор и перебил всё селение. Весело было, да мало…, если бы не нежданные гости.
- Римляне мы! – сказал одетый в красные доспехи воин на коне. – Мы…
Почему-то, Гора стало раздражать нелепое слово «Мы», и перебил он и римлян. Сражался Гор дольше, чем с галлами, и не получал он еще столь большого наслаждения в своей жизни. Римляне, значит? – подумал Гор, да и отправился по их следу в Рим.
Прошло пару лет, и Рим, и Галлия, и вся западноевропейская воинская знать пала от рук Сурового Гора. Да и скучно ему стало, если б не новое увлечения… Он как раз сидел в трактире в этот миг, да и слышит как рассуждают два щуплых путника.
- Говорят, ходит по миру толи мужик, толи пацан, обнаженный по пояс, с большим мечом, да писюном, что выглядывает из-под кожаного пояса,… да и рубит он всех, кого с оружием увидит…
- Гррр… - усмехнулся Гор, допивая бочонок хмельного удовольствия.
- Да ладно?
- Я тебе говорю! Головы рубит, да смотрит как люди от страха срутся… галлов перебил, римлян перебил, греков перебил… поговаривают, что он всех вояков наших перебил, и лишь окраины мира остались целы…
- Гррр? – подумал Гор.
- … а их воинам наши не ровня… да и оружие, говорят, у них волшебное…
- Вол-ше-бн-грр. – повторил Гор, воодушевленный байками путников, да и решил последовать на край света. Но прежде, поднял одной рукой стол, и как разбил об него головы странников. А вот что б, еще кому-либо о загадочном увлечении не рассказали. «Грр!» сказал их трупам Гор, да и двинулся в путь.
Долгий и скучный выдался маршрут: звери прятались, воины все умерли, старики слабы, а женщины – женщины. Шел Гор через леса, переплывал озера и реки, да и разглядывал свой «писюн». Тринадцать было Гору, начинал чесаться «малыш», а почему? Суровый так и не знал, пока не набрел на мрачную гору, сокрытую густым туманом, и зловонием смерти. Кровь, именно её, родную, учуял Гор, и быстро устремился вовнутрь с довольной физиономией. Но внутри ждало его разочарование. Какой-то старый пердун, одетый в вонючую черную рясу, стоял у, похожего на стол, камня и переливал жидкость из одной чаши в другую. «Не воин» подумал Гор, осматривая старика на наличие оружия.
- Чо-чо? Ах, что? – неожиданно, заметив гостя, завопил старик. – Што-о!
- Убивать! – расстроенно ответил Гор.
- Айй, Неть! – вновь закричал старый пердун и начал испускать газы и не только: из темных углов пещеры выбежали скелеты с ржавыми мечами, или серпами в руках.
- Грр! – Гор резко взбодрился, повеселел.
- Чегой радуешься, трупик?
- Помогите? – вдруг раздался из темени женский голос.
- Молчи, корьова! – ответил старик, но Гор этого не услышал, уж больно сильно он вовлекся боем с костлявыми. Он и головы им с плеч, а они вновь к плечам липнут. Пришлось Гору туго, и всё ж, Варвар, перемолотил всё кости скелетьне градом мощных ударов, а после убил и старика. Из темноты вновь послышался голос:
- Добрый воин, спаси меня, и я стану тебе женой!
Гор без страха вошел в темноту и увидел обнаженную девушку, прикованную к камням. Девушка была слишком красива, таких Гор еще не видал… и его «малыш» тоже. Инстинктивно, он повернул девушку к себе спиной, нагнул её к полу и из мальчишки вырос мужчина. С этого момента, к любимым делам Гора – бою и мясу – добавилось новое: женщины.
Девушка немного поохала и поахала, а после, освободившись от оков, решила по велению своего сердечка, или другого места, следовать за Гором хоть на край света.
- Я буду верной женой, но сначала помоги мне.
- Гр?
- Злой колдун держит в страхе мою деревню. Убей его, для меня… пожалуйста.
- Грр? – Гор указал на мертвого пердуна.
- Ах это… мой дядя. Он служил касте Колдунов и регулярно отбирал из нашей деревни молодых и красивых девушек… для опытов.
- Гррр.
- Спасибо тебе, Гор.
И отправился Гор вместе со своей женщиной искать логово злого колдуна. Вскоре они нашли его. Очередная пещера – очередной вонючий дед. Но на этот раз, не скелеты, а огромная, на вид как обезьяна, однорогая тварь, размером с трех медведей, напала на Гора. Но Гор убил и её и колдуна.
- Милый мой, муженек. – сказала девушка. – Очередная опасность взвалилась на твои плечи… бла бла бла… Гор её не слушал, лишь ждал того момента, когда она скажет куда идти. Так они проходили еще три года. И за это время Суровый Гор еще посуровел, да и перебил уже не только воинов, но и большую часть колдунов, чернокнижников и прочей нечисти, которая не отличалась особым умом, а просто созидала на пути воина очередного смертного монстра, а после под звуки газоиспукания умирала.
Маги стали опасаться Гора и сделали то, что никогда не делали – собрались вместе и придумали хитроумный план как заманить варвара в временную воронку, когда тот ворвется в очередную пещеру. Так всё и было. Однажды, пещерный мрак осветила вспышка света, освещая лица пяти довольных стариков в рясах разных цветов, и явилась миру воронка, которая засосала Гора и девушку в свой мир.
3
Тот мир отличался от земного. Не было там привычных деревьев, не было привычных рек. Были лишь цветы размерами с многолетний дуб, да болота, объёмами с моря.
- Какой красивый розовенький цветочек! – сказала девушка, подойдя к странному кущу, да и умерла, ибо кущ был хищным: сожрал девку да отрыгнулся.
- Грр! – подумал Гор, и последовал по тропинке со следами от лошади. Вскоре Гор пришел к большому поселку, от которого жутко несло навозом.
Стражи нет. «Скучно» подумал Гор, и обошел селение стороной. Шел он долго, ни день, ни два, ни неделю, возможно, около двух. Да и повстречал на своем пути странных тварей. Толи люди, толи кони. Черт ногу сломит.
- Кк-то ты тт-акой? – спросила полу-кобыла, тыкая копьем в Гора, и лишилась пол тела, оплодотворяя почву черной кровью. «Да, на вкус как конина» подумал Гор и последовал по её следам. Вскоре встретил он счастье, но было его мало, ибо дохнут кобылоиды как и люди: от одного удара Сурового.
Прошел год жизни Гора в новом мире – лошади кончились, вновь стало скучно, уже даже черная кровавая жижа не радовала его душу. И решил продлить своё путешествие юный варвар, следуя в дальние края по зову синего солнца. Ему казалось, что странный синий цвет скрывает что-то могущественное, способное свалить сурового воина на колени и подарить ему быструю смерть. Но это оказалось не так. Синее солнце скрывало хрустальную долину, заселенную прозрачными ульями.
А в ульях тех жили крылатые люди, необычайно красивы, но как понял вскоре Гор, чрезвычайно тупы.
- Ты кто такой? – спросил крылатый у Гора. – Чтьо за зверь будешь?
- Гррр! – ответил Гор.
- Грръ говоришь?
- Гррр! – гневно повторил Гор.
- Да чтьо за Гррръ-то?
- Грррр! – завопил в третий раз он, да и стер пол царства одним махом с долины.
- Значит Гррръ? Ну хойошо. – сказал крылатый, как вроде ничего и не случилось, да и созвал своих соплеменников.
Собралась знатная куча: крылатые уроды, милые красавицы, и две странных особи, крупнее от остальных – царь и дочка, слишком красива, даже краше пещерной красавицы, что когда-то спас Гор из лап пердуна.
- И чо за зверь это? – спросил крупный.
- Гррръ его зовут.
- Гррр! – крикнул Гор, и, не вытерпев, отрубил голову надоедливому стражу.
- Гор, значит. Ну что ж, Гор, я вижу ты парень деловой, мы с тобой сойдемся во взглядах. – сказал король. – А если поможешь мне, то и дочь с уцелевшим пол царством в придачу отдам.
В этот момент, в районе кожаного ремешка, что скрывал причиндалы Гора, что-то зашевелились, и забыл варвар почти обо всем, кроме красавицы крылатой.
- Грр. – согласился он. И начал царь ведать Гору разные байки: о яростных людях-быках, о пещерных саламандрах, дышащих огнем и о каком-то алканафте, что по-пьяному, всё пойло из их долины украл – с того самого момента, крылатые люди забыли о счастье.
- … медовуха была великолепнейшей. – закончил на этих словах свою повесть царь.
- Гррр?
- Почему она так много для нас значит?
- Грр!
- Понимаешь, возможный зятюшка, медовушка служила для нас большим, чем просто смачное пойло. Она является для нас эликсиром волшебства. Весь наш мир выстроен на галлюциногенах, дарованных нам богиней Шшивой. А без медовухи наш мир скоро рухнет. А чары достигают своего предела.
Гор всё понял. Он быстро схватил крылатую красавицу под руку и с бодрыми криками «Убивать» устремился в путь.
Бродили по миру они долго, ибо блудила его разум красавица хрустальной долины, да отводила воина подальше от цели. Психанул, уже восемнадцатилетний, варвар, скучно ему было без бойни, и бросился Гор в бегство от крылатой куда глаза глядит. И приходил он в нужные места. Забрел в пещеру – нашел саламандр, перебил их, да и побрел к новому месту. Заблудился в лесу – набрел на пьяных быков, поотбивав им рога последовал дальше. У желтого озера нашел он и того самого злорадного алканафта. Убивать его не стал, ибо в первые в жизни ему стало хоть кого-то.
Унылый алканафт сидел у воды, брызгался слюней, да повторял, иногда поикивая:
- Чертова быдлота… настругают идиотов, а мне потом броди… богине жопу лижи, да поговаривай почему медовуха не в те руки попала…
Гор не стал ничего говорить, просто уселся возле алкаша, да слушал его проклятия. Слушал он долго, да так долго, что принцесса успела его отыскать. Пришла она к Гору страшная, совсем не такая, какой увел из хрустальной долины: некрасивая, вся в бородавках, да и с волосатой грудью.
- Чего ж ты от жены убегаешь?
Гора осенило, алканафт был прав. Да и убежал он подальше от неё. Но как не странно, с медовухой в руках, все пути ведет к осиному гнезду. Но и прибежал он не в совсем то место, да и не с хрусталя: крылатая быдлота собралась в одном месте, да гадит вовсю, а после из этих какашек выстраивает ульи.
- Убивать! – закричал Гор и, без доли веселья, перебил всех крылатых. Да напился с горя медовухой. И унесла она Гора вновь во странную воронку.
4
Время замедлилось. Оно посчитало, что повтор событий, творившихся в царстве крылатых и на Земле, не доведет очередной мир до добра.
- Постой, Гор! – обратилось белое пятно, что величалось Временем к Гору. – Я не позволю тебе погубить еще один мир!
- Гррр! – ответил Гор.
- Нет! Решай, либо ты останешься бессмертным узником измерения между измерений, либо я тебе позволю родиться вновь, в твоем мире, и ты перестанешь убивать людей и творить зло.
- Грр.
- Да, Гор. Либо то, либо второе. Что решил?
Гор посмотрел на свой, покрытый застывшей кровью, меч и решил родиться вновь.
- Гррр!
- Что ж, Гор. Разумный выбор! Так тому и быть…
И родился Гор вновь посреди заснеженных гор, и вновь увидел он те же лица. И вновь к году Гор научился бегать и вновь, увидев меч отца, захотелось убивать. Вспомнил Гор и о чернокнижниках, чародеях и колдунах, что заточили его в другом измерении. Вспомнил Гор и о времени. Вспомнил и о своем решении. «Дура ты, Белое пятно» – подумал Гор, схватил меч и уже не к трем, а к двум годам отрубил первую голову.
«Держитесь твари, колдующие, теперь первыми в грязь полетят ваши головы!» – дал себе обещание Гор. И поговаривают, что и по сей день Суровый Гор, наделенный бессмертием, ходит по Земле, убивая колдунов.
Не веришь? Ну и не верь, главное не встреть сурового варвара, говорящего лишь «Гррр» на своем пути. А если встретишь – я тебе ничего не рассказывал. И вообще, Вы меня не видели!
Мораль сказки проста: не вы*бу*тесь (Пардон за мат часть). Прежде чем браться за палку, подумайте, что на каждого блатного красавца найдется свой Гор. Ну и еще: меньше знаешь – крепче спишь.
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 353
Замечания : 0%
Ветер гасит пески
Пустыня спит. Храпит. Где-то внутри нее – не переваренные кости и реликвии. Тихие потоки ветра будят песчинки. Любая из них может потушить костер – единственный оплот в мертвом океане. Ночь – и вся жара уходит. Время холода.
Сердцу неспокойно: сказывается нехватка еды. Сложно даже пробежаться от дюны до дюны. А вдруг наткнемся на гулей?..
- Меньше думай и ложись спать, - Бакалавр хмурит брови. Огромный, долговязый – в темноте выглядит хуже любого демона.
- Мог бы – уснул, - соплю противно, устало.
- Ты это не чуди, ты давай отдыхай. Вижу, у тебя сил совсем нет. А вдруг приключится что? Нужны силы, чтобы выпутаться. Вот вдруг гули прибегут? А ты что им скажешь? «Мог бы – уснул»? Нет, так дела не делаются. Надо набираться сил…
- Да умолкни ты уже, - сильнее, чем пустыня, утомляет только бормотание Бакалавра.
Незримые нити тянутся по небесам. Далекие, холодные звезды. Мне когда-то рассказывали, что они живут, как и люди. Рождаются, созревают…
- Надо спать. Еды нет, воды нет – откуда еще силы брать? А вот вдруг что случится…
… И умирают.
Тихо журчит ночь. Окунаюсь в мягкое небытие. Во все стороны от костра разбегаются ящерицы и пауки.
Рассвет встречает мягким теплом. Солнцу пока невдомек, что оно призвано жечь путников.
Просыпаться лень: жаль расставаться с тишиной и покоем. Засыпаю остатки костра песком, туго забинтовываю ноги.
Когда-то меня закинуло в пустынный кривой поселок. Жители просыпались и засыпали с единой мыслью: выкопать свои дома из песка. Всегда кажется, что пустыня сухая, жгучая. Но если песок засыпает лачугу, то она начинает мокнуть. Мокнуть, гнить и рушиться.
- А вода так близко… Просто не хватает ума отнять ее у песков… Бакалавр, ты чего?
Бакалавра трясет, как при лихорадке. Глаза выпучены, пальцы пытаются разодрать кожу.
- Набрать воды в легкие… Набрать воды в легкие… Нырнуть и скрестить пальцы… На удачу… Нырнуть и скрестить пальцы…
- Бакалавр?!
- Скрестить пальцы надо, говорю. Это к удаче. Вот подумаешь так, скрестишь пальцы – и раз! Дождь идет! От тебя мало чего зависит, надо просто пальцы скрестить. И все как по маслу пойдет, зуб даю…
И мне уже неспокойно. Такая резкая перемена не к добру. А вдруг он подхватил чего? Ведь бывает же дрянь, которая заглатывает целые города. А тут – один побитый человек.
- Туг, ты уснул, что ли, снова? Идти пора. А то вот так застрянешь на одном месте, и все! Буря заметет, ифриты налетят. Нельзя застревать, идти надо…
Подниматься тяжело, болят ноги. Ботинки предательски захлебываются в песке. Но сколько бы Бакалавр не болтал – он прав. Надо двигаться. Да и судя по звездам, Чаща совсем рядом…
- Так кто такие гули, Бакалавр?
- Ээх, погань это. Мертвяки. Нежить. Упыри с козлиными копытами. Падальщики, черт бы их побрал! Принимают облик девки красивой, подпускают к себе – накидываются за секунду. И давай грызть, рвать! Моргнуть не успеешь – с тебя кожу стащат. А потом съедят… Э, Туг, ты чего?
- Нннничего… - зачем я, дурак, спросил?
- Да ты не боись, я с тобой! Знаю и вижу эту дрянь насквозь. Ты если увидишь что-то странное – сразу ко мне, я тебе расскажу. И на девок красивых не ведись, тут такого не бывает. Если увидишь девку красивую – беги сразу, гуль это. А если к ней пойдешь, то крышка тебе. Не ходи ты тут к девкам красивым… А если тебе девки не по душе, так тебе мертвяк на спину запрыгнет, загоняет до смерти и сгрызет… Так что сразу ко мне… А на девок не ведись… Не ведись…
Взбираюсь вверх, на вершину дюны. Впереди – мириады таких же. Мы только вышли, а меня уже ноги еле держат. Откуда у Бакалавра силы столько говорить? Хотя, так даже лучше. На минуту исчезает ощущение чужих глаз на спине. Повернешься назад – ничего. Стоит пойти дальше, и невидимый груз падает на шею.
- Ты, Туг, чего за мной плетешься?
- В смысле?
- Да ты же не знаешь даже, что такое Чаща.
- А чего еще делать? Лежать и ждать смерти?
- Ты за смерть тут не говори, она здесь везде. Вот идешь по песку – вроде ничего. А он весь мокрый изнутри…
- Ты тоже это заметил? – двое, наверное, не сходят с ума одновременно.
- Конечно, это давно всем известно. Упадешь разок – и затянет тебя внутрь. А песок внутри мокрый, не выберешься. Смерть тут везде. Под ногами, за спиной. Упадешь разок – и все… Мокрый… Очень мокрый…
Бакалавра снова затрясло. У меня заболел живот: как всегда, когда страшно. Вдруг он тут сляжет? И что делать… Что же делать тогда?
- Так о чем я? А, песок – мокрый он… Караван.
- Чего? С тобой все нормально?
- Караван! – он ринулся вперед, к размытым точкам на горизонте. Откуда столько сил…
Солнце уже залезло на вершину небосклона. Палит дьявольски, сжигает нас, как муравьев . Голова кружится.
Взгляд сзади давит еще сильнее. Тихий цокот за спиной и прерывистое, кровавое дыхание. Тут я и вспомнил, что говорил Бакалавр…
- Стой, дурак! Вернись! – я ринулся вперед, догнать Бакалавра.
Копыта стучат за спиной с прежней силой. Не оглядываться назад. Добегу. Не добегу – Бакалавр выручит. Но я обязательно добегу до каравана.
А солнце жжет еще сильнее. Но я успею… Голова, правда, кружится, и дрожь в ногах…
Мрачная луна возвращает меня в этот мир. А вот тот ли это мир, я не уверен.
Под пальцы забирается земля. Свежая, божественно холодная… Земля? В унисон моему удивлению звенит колокол – чистый и немыслимый звук. Где же я?
Вставать на удивление легко и приятно. Ноги больше не болят. Может, и кровоточить перестали?
Разуваюсь и с волнением снимаю бинты. Ничего. Чистая, целая кожа. Как давно было это чувство крыльев за спиной. Наверное, еще до пустыни. Пустыня…
- Бакалавр?!
Колокол затих. Кустарник оцарапал руки. Какая приятная боль…
Дикий, неприступный лес ползет вверх, ярус за ярусом. Он живой. Пожалуй, живее меня. Я слышу его дыхание. Волны хвои и листвы тянутся на километры вокруг. Страшно. Здесь нет никого. Зеленая бездна сожрала всех, кто претендовал на нее.
- Бакалавр!
Ничто возвращает мой призыв. Каскады пустых звуков неуклюже падают на почву.
Я почувствовал новый запах. Характерная вонь гнили, которая созывает тучи мошкары. Мухи, опарыши, грызуны сплетаются в микроскопический макабр…
- Есть тут кто?!
Я не один! Бегу быстрее на звук, не обращая внимания на корни и ветви. И все же приятно так остро чувствовать каждую мелочь. Ушибленный палец, содранная кожа, опухшее веко: больно – значит, живу. А сзади снова угрожающий цокот.
Подбегаю к оврагу. Вот откуда несет гниением… Человек. Еще живой, но жутко ободранный. Одежда – в клочья, левая нога разодрана и разлагается. Кожа некогда сияла молодостью и красотой. А теперь – только бледная маска, треснет в любой момент.
Неужели и тут гули?
- Не иди в Маяк, человек! Умертвия, умертвия везде… Маяк – смерть! Закружит, завертит в буран… Наберешь воды в легкие. Скрестишь пальцы на удачу – не поможет. Не говори с умертвиями, не касайся их, не смотри в глаза. Маяк, нельзя в Маяк… Воды в легкие…
Я ему ничем не помогу. Не выйдет даже подарить покой. Нечем дарить.
Радужные мысли рухнули. Я не на обетованной земле, и до рая еще очень далеко. Снова болит живот, возвращается дрожь в руки.
- Лес тебе ничего не скажет. Смирись.
Конструкция яростно сбита из металла, человеческого тела и черепов животных. Меня, мелкого таракана, перемелет и не остановится. Но почему-то возникло чувство, что ему можно доверять. Оно слишком уродливо, чтобы быть заодно с лесом, умертвиями, гулями… С чем угодно.
- Китобой, если тебя интересует мое имя. Держись сзади.
Дорога усеяна стоптанной травой, мертвыми птицами и вялыми цветами. Впереди холодеет воздух. Вода близко.
- Я – сердце Чащи. Но если бы я мог избавить ее от всего этого…
- Так это Чаща?
- А ты как думал, Туг? Здесь тот самый рай бедуинов. До сих пор не понимаю, откуда тут появилась нежить и отравила землю.
Снова закричал колокол – но уже ближе. Повеяло запахом соли. Оказывается, я дрожу всю дорогу.
- Вот, только Колокол еще со мной. Он всегда говорит, что опасность близка. Но слышишь? Он умирает. Все реже и реже звенит…
Ноги погрузились в лед. Омут тихо замерзал, поедая поляну вокруг себя медленно, методично. Я почувствовал, что мы пришли. Куда и зачем – совсем иной вопрос.
- Взгляни на звезды, Туг. Они же так близко! Сшиты из хрусталя, набиты мечтами и надеждами, словно ульи. Где же они, черт возьми, когда так нужна помощь?!
Олений череп упал с головы Китобоя. Тихо заструилась его плоть, опадая и растворяясь в тумане.
- Пора возвращаться. Ныряй.
- А вот знаешь, воровать – это не плохо. Плохо – это изнасильничать и убить. А украсть нормально. Почему же человек не может так выживать, если умеет? Скажем, я бы воровал, если бы умел… Почему красть – это плохо?.. Ничуть не плохо… Каждый живет, как умеет… Вот если б я умел…
- А что ты сделаешь, если тебя отоварят?
- Сверну вору шею.
Я проснулся от неприятного жжения в груди и головной боли. Тело будто зашивает себя из раскиданных то там, то там кусков. Металл стекает в рот.
- Э, Туг, очнулся! А тебя хорошо гули разукрасили. Вот я тебе говорил: не ведись! А ты чего? Повелся, дурачина. Если бы не караван, тебя бы уже давно загрызли. А я вот подсуетился и помог. А ты повелся. А я же говорил… Не надо на гулей вестись…
- Бакалавр, умолкни.
Меня опять трясет. К счастью, не от страха или от жары. Чувствую под собой что-то живое, мощное и надежное. Жизнь понемногу возвращается внутрь.
Тихо колышется верблюжья цепь на ветру. Погонщик каравана чешет ятаганом за ухом и все бормочет про мечты, воду и рай.
- Так куда мы едем?
- В Чащу, прямо в нее, родимую.
Дикий импульс кидает меня на землю. Чаща… Маяк… Я все помню. Туда нельзя.
- Нельзя!
- Ты чего, Туг? Хорошо, видать, тебя приложили по голове.
- Нельзя в Чащу! Помрем там все… Я видел… Просто нельзя туда!
- А куда еще? Заткнись и садись на животину, - теперь ятаган погонщика целится в меня.
Кровавое солнце затухает, скатывается в бездну по небосклону. Тихо шипит воздух – неужели сегодня будет дождь? Бакалавр снова бредит о Чаще, уже сильнее. Глаза блестят ярче, готов кинуться на кого угодно…
- Вернись, шельма! Шкуру живьем сдеру! – крик сменяется храпом и тихими звуками борьбы.
Хорошо, им не до меня. Нужно бежать как можно дальше.
- Пускай идет, - хрипит Бакалавр. В бешенстве догрызает погонщика и хватается за его меч.
Теперь у меня больше сил. Я ел, я пил, я спал. Я отлично себя чувствую! И снова жив. Возвращается старый взгляд сзади. Это не гули.
Те самые звезды присматривают за мной. Хрустальные шпили, набитые светом, как ульи пчелами. Они следят, где я и что со мной: я в надежных руках…
- Гули! – слышу издалека. Огромная туша кидается на спину и валит на землю. Не могу вырваться, и снова металл течет в рот, в глаза. Ничего, ульи помогут.
Нет, я не сошел с ума. Хочу попасть внутрь Маяка: почувствовать пульсацию его стен, нащупать живую плесень на потолке. Вдоволь напиться ледяной воды из омута.
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 598
Замечания : 0%
Рэд из города - улья
Этот городок – мятое бульварное чтиво в общественном сортире. Дома, улочки – эти скучные стены вдоль дороги и в них ваши окна…
Не смейте следить за мной.
Этот городок – тухлая дыра, гнилая рыба на пристани. И в нем ваши гостиные и спальни. Ваши такие деланно желтые, притворно уютные окна. И в этих окнах ваши деланные чувства. Ваша любовь.
К черту вашу любовь. Ваша любовь – дохлая рыба под сапогами пропойцы со шхуны.
Долгие скользкие улочки, а выше – окна ваших уголков. Ваши соты.
Я ненавижу ваш Хрустальный Улей…
***
Он вылил остывший кофе с имбирем в раковину и подошел к окну. Окоченевшее небо показалось Ему похожим на мокрый асфальт. Холодный и отдающий мерзким сладковатым привкусом после дождя. Сквозь щелки резных деревянных жалюзи в темную комнату нехотя пробивался тягучий тусклый свет.
Он стал разглядывать резко очерченные крыши слякотного городка, смотревшиеся громоздкими черными коробками.
Окна – медовые соты только-только начинали вспыхивать. Над ними плыл мокрый асфальт, дыбящийся и бурлящий, готовый рухнуть на замученный окраинный городишко, скомканный в лощине меж двух Перламутровых холмов.
Он отвернулся и посмотрел в дальний угол комнаты, залитый липким сумраком. Он знал, что женщина сидит в глубоком кресле, но мог разглядеть лишь подлокотник и рукав ее изумрудного плаща.
- Ты ведь… - сказал Он, неуверенно вглядываясь во мрак. - Знаешь, я очень надеюсь, что ты сможешь поверить мне…
Женщина не ответила. Он подошел к вешалке у двери и снял свой черный френч и высокий цилиндр с бордовой лентой, который стал нервно прокручивать в руках.
- Ты и я… - сказал Он, все еще видя лишь кусок зеленого плаща, но зная, что она без сомнений смотрит на него. – Милая, мы сможем создать что-то настоящее…
Он кивнул в сторону желтых окошек в черных квадратах располосованных жалюзи.
- Не то, что все эти… Я обещаю.
Его собеседница хранила молчание, и хоть Он и был уверен, что Она смотрит, ему становилось неуютно.
- Пройдусь до бара. – сказал Он и открыл дверь. – Приду поздно. Надо поразмыслить…
Асфальт за окном стал еще мокрее и набух, будто пытаясь протиснуться в щелки жалюзи и заполнить комнату мертвенным духом дождя.
***
Рэд одел цилиндр с бордовой полосой и зашагал вниз по мощеной бледно-розовым булыжником улочке. По бокам грудились и нависали изредка нарушенные черными щелями проулков стены домов.
Рэд скрестил руки на груди и зябко ссутулился. Асфальт над крышами стал клокотать, и он почувствовал, как за высокий воротник френча падают холодные крупные капли.
Улочка уводила вниз, спускаясь дальше в ложбину городка. В проеме стен-коробок, как и обычно, открывался вид на крыши и островерхие башенки центра. Ничего, на чем можно задержать взгляд. Разве что неуклюже торчащий пуп – стальной купол городского Паноптикума.
И в самой тухлой помойке должно быть что-то, чем крысы могли бы гордиться, - подумал Рэд. – Не может их помойка быть хуже прочих.
Дома вокруг Рэда стали вспыхивать медово-желтыми огоньками. Он видел в окнах вернувшихся отцов, детей и жен, хлопочущих и раздающих семье по кусочку имбиря. Видел, и отворачивался, быстро проходя мимо.
Кто сказал им, что они счастливы? Бутафорский тщедушный мирок. Начищен до слепоты и окрашен тепло-желтым. На деле – гнилая подделка. Серая и гнусная, как и весь городишко. Как купол Паноптикума, чернеющий и разбухающий вместе с небом. Мокрый и ледяной.
Очередное округлое окно, залитое светом лампы. Он – правильный муж и отец. Уставший, но улыбчивый после рабочего дня. Конечно, чистил дымоходы или надраивал этот чертов купол – гордость городка, и, конечно, престижное место занятости. Она – следит за детьми и печет фруктовые пироги. Поливает клумбу на подоконнике. Чему-то смеются и рассаживаются за столом.
Они притворяются. Кто-то сказал им, что у них должен быть теплый угол. Вот и настроили себе медовых сот. Их хрустальный улей. Рэд отчетливо чувствовал, как от улья несет. Это был запах лицемерной подмены.
Он плотнее закутался в свой тонкий френч и, не оглядываясь, пошел к бару. Он знал, что они выглядывают из окон и следят за ним, за его спиной, мелькающей в темноте.
***
- Ты слышал, парень, историю о том, как Энтони Брюм расстрелял тридцать девять бродячих псов из своего мушкета? Нет? Хех, ты много потерял, брат! Возьми-ка мне пинту пенного для начала, и я тебе расскажу. Эй! Кто еще хочет историю о Брюме?
Ничто здесь не меняется, - подумал Рэд и облокотился о барную стойку – пусть бают. Маленьким людям нужны маленькие истории, что бы рассказывать их в баре маленького городка на улочке Потерянных…
- Прошу, сэр. – Буркнул хмурый карлик и стукнул перед Рэдом стопкой водки, выцарапав перед тем у него из ладони на пару монет больше необходимого.
Рэд подождал пока смурной как черт бармен уберется в другой конец стойки и выпил.
Они мне не враги, - думал он, - какие уж им соты… Тешат пивное брюхо, язык и уши. По крайней мере, они не претворяются.
Бородачи из воздушного порта Свободной Лиги Охотников и Торговцев хохотали и гремели деревянными кружками о щербатые столешницы, не оглядываясь на Рэда, ссутулившегося в углу рядом с бочкой сушеных крылатых барракуд.
Даже здесь, на улице Потерянных, в кабаке, находились те, кто следил. Такие слишком часто вертят глупой головой, якобы случайно скользя взглядом по бочке с барракудами, по углу стойки с кипой папиросной бумаги, по Рэду. Рэду, который видит и запоминает их лица.
Когда Рэд вышел из кабака, город окончательно окунулся в хмурую ночь. По небу все еще тянулся набухший асфальт, ставший похожим более на бурую грязевую патоку. Уже почти не лило. Улицы погрязли в ночной тиши – вездесущей и как будто запретившей ее нарушать. Неотвратной, как мастер скальпеля застывший в тени за углом дома. Рэд снова скрестил руки и побрел по улице вверх.
Сегодня он, как и обычно, не услышал ничего нового. Байки тридцатилетней выдержки. Ни одного слова, или хотя бы намека на настоящие слухи. На то, что на самом деле всполошило улей. То, о чем не говорят с незнакомцами. Ведь кто поручится, что парень, который налил тебе выпить не тот самый полуночный маньяк?
До дома оставалось десять минут пути, когда Рэд остановился, почувствовав на себе очередной взгляд. Он резко обернулся и увидел, как в одном из медовых окошек заколыхались ярко желтые портьеры.
Следят… Всегда будут сверлить спину. Ведь он не один из них. Не часть бижутерной лавки. Он, Рэд, один в этой дыре сделает все по-настоящему. Без притворства.
- Кто сможет сосчитать, сколько сот в хрустальном улье? – пробормотал задумчиво Рэд и, приподняв полу френча, отцепил от пояса способный брить волос томагавк.
Об этом не напишут в утренних газетах. И в вечерних тоже. Улей и так слишком всполошен…
Кровь смоют до рассвета.
***
Он аккуратно открыл дверь и вошел. Тихо, стараясь не потревожить. Он не стал включать свет – сквозь полузакрытые жалюзи серебрилось голубоватое пятно. Тяжелый асфальт унес прочь от города свежий бриз с Перламутровых холмов.
Он повесил котелок и френч на вешалку.
В лунном свете она была еще прекраснее. Он подошел и легонько коснулся губами ее шеи, как она любила.
- У нас с тобой все будет по-настоящему, милая. – прошептал он ей на ухо. – Пусть они притворяются.
Он убрал два ее чемодана наспех набитые вещами. Затем взял с тумбочки длинную обувную иглу и стал аккуратными стежками сшивать кожу над косым проломом в ее затылке.
- Потерпи…
К черту вашу любовь. Ваша любовь – дохлая рыба. Не смейте следить за нами.
Я ненавижу ваш Хрустальный Улей…
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 797
Замечания : 0%
Спасибо, ребята!
Уважаемые форвритерчане, приглашаю вас на голосование в нашу дуэль. Оно продлится до 1го сентября включительно.
Приятного чтения и интересных образов:) Мы ждём ваших голосов.
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 739
Замечания : 0%
У Вигрина тема раскрыта потоньше, но стиль повествования мне больше понравился у Териона и Гросса. А если выбирать из них, то всё же Терион.
|
Группа: МАГИСТР
Сообщений: 827
Замечания : 0%
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 410
Замечания : 0%
Ой, авторы постарались на славу. Настолько разные произведения, что сложно теперь выбирать.
Поехали:
vigreen, как по мне ты единственный написал мрачную сказку. Но связь с темой очень слаба. Читать было легко, местами смешно, местами непонятно.
GrossJoe, это не сказка, точно-точно! Это психодел. И очень хороший. Понравилось. Но связь с темой опять таки очень маленькая. Очень хорошо написано происходящее, которое до конца не дало понимания: галлюцинация это или все же реальность. Держишь читателя в напряжении весь рассказ. Это большой +.
Therion, твое я прочитал еще когда ты его первый раз опубликовал в теме. И сразу оно мне понравилось. Описания на высоком уровне, легко перенесся в картину. Эмоции: очень хорошо переданы, так что и читателю они становятся близкими. Связь с темой: у тебя единственного очень тесная связь. И очень хорошо продумана. Окна как соты улея. А город как большой улей. Очень удачно. ГГ описан очень хорошо. Переданы не только эмоции но и жесты и мимика. Один минус: на сказку слабо похоже.
Мой голос Therion.
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 75
Замечания : 0%
Вкратце. (Для статистики)
vigreen, - Отвратительно
Therion, - Сюжетномало
GrossJoe, - мутно.
ГОлосую за GrossJoe, потому что хоть и мутно, как душный кошмар, но присутствует сюжет, очень четкие некоторые образы и вполне удовлетворяет теме.
Развернутый комментарий, для авторов, будет позже.
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 100
Замечания : 0%
Ну ниче так
История Вайгрина похожа на эпос Джордана в самопальном переводе на солдатский. Написано задорно и с нотками хорошего карикатурного фэнтези. Мне понравилось, ля буду.
Гросс Джо отлично начал, посредственно продолжил и сомнительно закончил. Замечено, что на одних репликах сюжет не удержится. Опять же упыри и вурдалаки. Изготовились к атаке. И эта манера писать рассказы словно фрагменты больших произведений. Ни начала ни конца, только как бы интригующая неопределенность. Нахер.
У Тэриона, извините, шляпа. Цилиндр тот, с красной лентой, который он нервно вертит в руках, при том, что у него в там еще и френч. Не то чтобы у меня возникали претензии по отношению к самой теме холодного урбанистического безумия. Хорошая почва. Но надо же совесть иметь, господин Терион. Это же фактически народное творчество, потому что назвать первого автора прикинувшего, что любовь к трупу собственноручно убитой женщины - охеренный контркультурный вброс, - невозможно. Это что-то на уровне курочки Рябы или даже выше.
Я голосую за Вайгрина. Несмотря на фирменные сволочизмы вроде: "говорил продолговато". Несмотря на засилье метеоризма в середине материала. Несмотря на писюн. Грр.
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 1453
Замечания : 0%
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 155
Замечания : 0%
Первое - больше на комикс
Второе - галюциногенные грибы в болотном соусе
Третье - хоть и "народное", но мне как читателю - понятно. Голос за Theriona
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 1847
Замечания : 0%
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 797
Замечания : 0%
даёшь пережёванное, чтобы челюсти читателя не напрягать! 
|
Группа: ЗАВСЕГДАТАЙ
Сообщений: 353
Замечания : 0%
Содомит, данке шон. Мне нужно было это услышать, потому что писано было за сутки, и сам я сильно сомневался во всем.
|
|
|
